(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

—El veintitrés de noviembre, cuando se fue a San Remo —contestó ella prestamente.
—Usted estaba en Mongibello a la sazón, ¿no? —preguntó McCarron, pronunciando la «g» de un modo gutural, como si no supiese nada de italiano, al menos
cómo pronunciarlo.
—Sí —dijo Marge—. Estuve en un tris de verle en Roma, en febrero, pero la última vez que llegué a verle fue en Mongibello.
Tom casi experimentó una oleada de afecto por Marge. Ya había empezado a sentirla por la mañana, pese a que ella le había irritado.
—Durante su estancia en Roma se esforzó en no encontrarse con nadie —terció Tom—. Por eso, cuando me dio los anillos, al principio creí que se le había
metido en la cabeza la idea de alejarse de todos cuantos le conocían, yéndose a vivir a otra ciudad, esfumándose durante una temporada, por decirlo así.
—¿Y por qué, según usted?
Tom se puso a explicado con profusión de detalles, citando el asesinato de Freddie Miles y el efecto que a Dickie le había causado.
—¿Cree usted que Richard sabía quién había matado a Freddie Miles?
—No, claro que no.
McCarron esperó a oír la opinión de Marge.
—No —dijo ella, moviendo la cabeza negativamente.
—Piénselo un poco —dijo McCarron a Tom—. ¿Cree que eso podría explicar su comportamiento? ¿Cree que se está ocultando para no tener que responder a
las preguntas de la policía?
Tom reflexionó un instante.
—No hizo ni dijo nada que me hiciese pensar en eso.
—¿Cree que tenía miedo de algo?
—No me imagino de qué —contestó Tom.
McCarron siguió preguntándole si Dickie y Freddie Miles eran muy amigos, si conocía a alguien más que fuese amigo común de Dickie y de Freddie, si sabía de
alguna deuda o de algún asunto de faldas...
—Que yo sepa, solamente Marge.
Marge protestó diciendo que ella no tenía nada que ver con Freddie, por lo que quedaba descartada toda posibilidad de que rivalizasen por ella, y le preguntó a
Tom si podía afirmar con seguridad que él era el mejor amigo de Dickie en Europa.
—No diría tanto —contestó Tom—. Creo que su mejor amigo o amiga es Marge Sherwood. Apenas conozco a los amigos que Dickie tiene en Europa.
McCarron estudió el rostro de Tom nuevamente.
—¿Qué opina de esas falsificaciones?
—¿Pero lo son efectivamente? A mí me pareció que nadie estaba seguro del todo.
—No creo que lo sean —dijo Marge.
—Al parecer las opiniones están divididas —dijo McCarron—. Los peritos creen que la carta que escribió al Banco de Nápoles era auténtica, lo cual sólo
significa una cosa: que si ha habido alguna falsificación, él está encubriendo a alguien. Supongamos que se trata de un caso de falsificación, ¿tienen alguna idea de a
quién trata de encubrir?
Tom titubeó un momento, y Marge dijo:
—Conociéndole, no le creo capaz de estar encubriendo a nadie. ¿Por qué iba a hacerlo?
McCarron tenía los ojos clavados en Tom, pero resultaba imposible adivinar si estaba calibrando su honradez o simplemente rumiando todo lo que acababan de
decirle. El detective tenía todo el aspecto de un típico vendedor de coches americano, o vendedor de cualquier otra cosa; era alegre, presentable, de mediana
inteligencia, capaz de charlar de béisbol con un hombre o de hacer algún cumplido tonto a una mujer. Tom no se había formado una gran opinión de él, pero, por otro
lado, se decía que no era prudente menospreciar al contrario. Mientras Tom le estaba mirando, McCarron abrió su boca pequeña y blanda para decir:
—Míster Ripley, ¿le importaría bajar conmigo unos minutos, si dispone de ellos?
—No faltaría más —dijo Tom, poniéndose en pie.
—No tardaremos —dijo McCarron, dirigiéndose a Marge y a míster Greenleaf.
Al llegar a la puerta, Tom volvió la cabeza hacia atrás, porque míster Greenleaf se había puesto en pie y estaba diciendo algo, aunque no le prestó atención. De
pronto, Tom notó que estaba lloviendo, que sobre los cristales de la ventana caían cortinas de lluvia gris, y tuvo la sensación de estar presenciando la última escena de
su vida, una escena borrosa y fugaz en la que la figura de Marge, al otro lado de la espaciosa habitación, quedaba empequeñecida y míster Greenleaf, de pie y con el
cuerpo inclinado hacia adelante, hacía pensar en un anciano que anduviese con pasos vacilantes. Pero era por la cómoda habitación que estaba dejando atrás, y por la
casa al otro lado del canal, invisible a causa de la lluvia, que tal vez nunca volvería a ver.
Míster Greenleaf estaba preguntando algo:
—¿Van a... a volver dentro de unos minutos?
—Oh, claro —contestó McCarron con la firmeza impersonal de un verdugo.
Echaron a andar hacia el ascensor. Tom iba preguntándose si era de aquel modo como solían hacerlo: unas palabras apenas susurradas en el vestíbulo y luego la
entrega del culpable a la policía italiana, tras lo cual McCarron regresaría a la habitación como había prometido. McCarron llevaba consigo un par de papeles que había
sacado de su cartera. Tom miraba fijamente la moldura que adornaba la pared del ascensor, al lado del indicador de pisos; era una figura geométrica parecida a un
huevo y enmarcada por cuatro diminutas circunferencias en relieve.
«Piensa en algo sensato y normal que decir sobre míster Greenleaf», se dijo Tom a sí mismo, apretando los dientes. «¡Ojalá no empiece a sudar a mares
precisamente ahora!»
Todavía no había empezado a sudar, pero temía hacerlo en cuanto llegasen al vestíbulo. McCarron apenas le llegaba a los hombros y, en el momento en que el
ascensor se detuvo, Tom se volvió hacia él y, sonriendo torvamente, le dijo:
—¿Es éste su primer viaje a Venecia?
—Sí —contestó McCarron, encaminándose hacia el otro lado del vestíbulo y, señalando la cafetería del hotel, añadió—: ¿Nos sentamos allí?
Su tono era cortés y Tom accedió a su proposición. La cafetería no estaba demasiado concurrida, pero no había ninguna mesa que quedase aislada de las demás
lo suficiente para que su conversación no pudiera ser oída. Tom se preguntó si McCarron se proponía acusarle allí mismo, colocando tranquilamente las pruebas sobre
la mesa, una tras otra. Aceptó la silla que el detective le ofrecía. McCarron se sentó de espaldas a la pared. Un camarero se les acercó.
—Signori?
—Café —dijo McCarron.
—Cappuccino —pidió Tom—. ¿Prefiere un capuchino o un espresso?
—¿Cuál de los dos es con leche? ¿El cappuccino?