(Ripley 01) El talento de Mr. Ripley (a pleno Sol)(c.1)

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Tom llamó a míster Greenleaf desde la casa de Peter Smith-Kingsley, sobre las siete de la tarde. La voz de míster Greenleaf sonaba más amistosa de lo que Tom
había esperado y daba lástima oír la avidez con que escuchaba lo poco que Tom le dijo sobre Dickie. Peter, Marge y los Franchetti —unos hermanos de Trieste a los
que Tom había conocido poco tiempo antes— se hallaban en la habitación de al lado y podían oír casi todas sus palabras, así que Tom procuró esmerarse para hacerlo
mejor que si hubiese estado solo.
—Le he contado a Marge todo cuanto sé —dijo—, así que ella podrá decirle lo que se me haya olvidado ahora. Lo que más lamento es no poder dar a la policía
ninguna pista realmente importante.
—¡Estos policías! —dijo míster Greenleaf con voz malhumorada—. Empiezo a sospechar que Richard ha muerto. Pero por alguna razón que se me escapa, los
italianos no quieren reconocer esa posibilidad. Actúan como unos aficionados... o como unas viejas solteronas jugando a detectives.
Tom se quedó de una pieza al oír la brusquedad con que míster Greenleaf hablaba de la posible muerte de Dickie.
—¿Cree usted en la posibilidad de un suicidio, míster Greenleaf? —preguntó con voz tranquila.
Míster Greenleaf suspiró.
—No lo sé. Creo que es posible, sí. Nunca tuve una gran opinión de la estabilidad de mi hijo, Tom.
—Me temo que pienso como usted —dijo Tom—. Marge está en la habitación contigua, ¿quiere hablar con ella?
—No, no, gracias. ¿Cuándo piensa volver?
—Me parece que mañana. Si le apetece venir a Venecia, aunque sea para tomarse un breve descanso, míster Greenleaf, me honrará alojándose en mi casa.
Pero míster Greenleaf declinó la invitación. Tom reflexionó y se dijo que se estaba buscando problemas a propósito, como si no pudiera evitarlo. Míster Greenleaf
le dio las gracias por haberle llamado y se despidió muy cortésmente.
Tom regresó a la otra habitación y, dirigiéndose al grupo, dijo:
—No hay novedades de Roma.
Peter soltó una exclamación que expresaba su desengaño ante la falta de noticias.
—Aquí tienes, por la llamada —dijo Tom, colocando mil doscientas liras sobre el piano—. Muchas gracias.
—Se me ocurre una idea —empezó a decir Pietro Franchetti hablando en inglés con acento británico—. Dickie habrá cambiado su pasaporte por el de un
pescador napolitano, tal vez por alguno de esos vendedores ambulantes que venden cigarrillos en Roma, pensando que así podría llevar la vida tranquila que tanto
ansiaba. Pero sucede que la persona que ahora tiene el pasaporte de Dickie Greenleaf no sabe hacer falsificaciones tan bien como creía, de manera que tuvo que
desaparecer precipitadamente. A la policía no debería costarle mucho trabajo dar con un hombre que no pueda presentar su verdadera carta d'identità, averiguar
entonces de quién se trata, y luego buscar a quien esté viviendo bajo su nombre, ¡que no será otro que Dickie Greenleaf!
Todos se echaron a reír, y Tom con mayor fuerza que los demás.
—Lo malo de esa idea —dijo Tom—, es que muchas personas que le conocían vieron a Dickie en enero y febrero...
—¿Quiénes? —preguntó Pietro interrumpiéndole.
En su voz se advertía un tono beligerante muy propio de los italianos al conversar, que resultaba doblemente irritante al hablar en inglés.
—Pues yo mismo, sin ir más lejos. De todas formas, como iba a decir, las falsificaciones datan de diciembre, según dice el banco.
—No deja de ser una idea —apuntó Marge.
Marge hablaba con un tono algo eufórico, debido, sin duda, a que se estaba bebiendo la tercera copa de la velada, repantigada en el cómodo diván de Peter.
—La idea sería muy propia de Dickie y probablemente la habría puesto en práctica justo al regresar de Palermo, cuando el asunto de las falsificaciones de
cheques le cayó encima por si no tenía bastante. No creo nada de esas falsificaciones. Dickie ha cambiado tanto que no es de extrañar que también haya cambiado su
letra.
—También yo lo creo así —dijo Tom—. Los del banco no están todos de acuerdo en que los cheques sean falsos. En América también hay disparidad de
opiniones al respecto, y lo mismo sucede en Nápoles. En Nápoles jamás hubieran caído en la cuenta de no haberles avisado el banco de los Estados Unidos.
—Me pregunto qué traerá hoy la prensa —dijo Peter animadamente, poniéndose el zapato que se había quitado, probablemente porque le apretaba—. ¿Qué os
parece si salgo a buscarla?
Pero uno de los Franchetti se ofreció para ir él y salió corriendo de la habitación. Lorenzo Franchetti llevaba un chaleco rosa con bordados, all'inglese, un traje
cortado en Inglaterra y zapatos de gruesa suela, ingleses también; su hermano vestía de un modo muy parecido. Peter, por el contrario, iba vestido con prendas italianas
de la cabeza a los pies. Tom ya se había fijado, en las reuniones y al ir al teatro, que si un hombre iba vestido con prendas inglesas se trataba forzosamente de un
italiano, y viceversa.
Llegaron unas cuantas personas más —dos italianos y dos americanos— en el mismo momento en que Lorenzo volvía con los periódicos, que pasaron de mano
en mano. Hubo más comentarios, nuevos intercambios de conjeturas estúpidas, más excitación ante las noticias del día: la casa de Dickie en Mongibello había sido
vendida a un americano por el doble de lo que él había pedido al principio. El dinero iba a quedar depositado en un banco de Nápoles hasta que Greenleaf lo
reclamase.
En el mismo periódico había una caricatura en la que se veía a un hombre arrodillado y buscando algo debajo de su escritorio. Su esposa le preguntaba:
—¿Un botón del cuello?
Y el hombre respondía:
—No, estoy buscando a Dickie Greenleaf.
Tom tenía noticia de que en los teatrillos de variedades se representaban también parodias de la búsqueda de Dickie.
Uno de los americanos que acaban de llegar, un tal Rudy, invitó a Tom y a Marge a un cóctel que daría en su hotel el día siguiente. Tom estuvo a punto de decirle
que no, pero Marge se le adelantó diciendo que iría encantada. Tom se quedó sorprendido al ver que ella seguiría en Venecia el día siguiente, ya que le había parecido
oírle decir que se iría por la mañana. La fiesta iba a resultar pesadísima. Rudy era un tipo que hablaba por los codos, vestía de un modo chillón y, según él mismo dijo,
se dedicaba al negocio de las antigüedades. Tom se las arregló para sacar a Marge de allí antes de que aceptase nuevas invitaciones que la hiciesen quedarse más
tiempo.
Durante la larga cena de cinco platos, Marge estuvo de un humor atolondrado que irritaba a Tom, aunque hizo un esfuerzo supremo y le siguió la corriente, y
cuando ella dejaba caer la pelota, Tom la recogía y la driblaba durante un rato, soltando majaderías como:
—Puede que Dickie, de pronto, se haya encontrado a sí mismo como pintor y, al igual que Gauguin, se haya retirado a alguna isla de los mares del Sur.