Mastretta, Angeles - Arrancame la vida

Arráncame la vida
Ángeles Mastretta
—Si, Cenizas —dije yo.
—Pero tú cállate, Catín —dijo.
—Si, mi vida —le contesté.
«Después de tanto soportar la pena de sentir tu olvido» —cantó Toña.
—«Después que todo te lo dio mi pobre corazón herido» —seguí con ella, que se paró atrás
de mí y me puso las manos en los hombros.
—Catalina no jodas —volvió a decir Andrés.
—Más jodes tú con tus interrupciones —le dije y alcancé a Toña en «por la amargura de un
amor igual al que me diste tú».
—Papapapa —dije, parándome a palmear sobre el piano.
—«Ya no podré ni perdonar ni darte lo que tú me diste» —seguimos.
—«Has de saber que en un cariño muerto no existe el rencor» —sentenció lento Andrés
desde un sillón, señalando con el dedo a quién sabe quién.
—«Y si pretendes remover las ruinas que tú mismo hiciste, sólo cenizas hallarás de todo lo
que fue mi amor.» —terminamos.
—Mamadas —dijo Andrés.
—«Canta, si olvidar quieres corazón» —cantó Toña siguiendo la música de Carlos.
—«Canta, si olvidar quieres tu dolor» —cantó Carlos mientras tocaba dando golpes breves.
«Canta, si un amor hoy de ti se va.
Canta, que otro volverá.»
—Parará, parara, parará —canté yo y dejé el banco para bailar, dando vueltas.
Vives se reía y Andrés se quedó dormido. —Arráncame la vida —pedí mientras seguía
bailando sola por toda la estancia.
—«Arráncala, toma mi corazón» —cantó Toña siguiendo al piano de Carlos.
—«Arráncame la vida, y si acaso te hiere el dolor» —me uní a ellos sentándome otra vez
junto a Carlos. Tenía razón Andrés, yo arruinaba sus voces pero no estaba para pensarlo en ese
momento.
—«Ha de ser de no verme porque al fin tus ojos me los llevo yo» —dije recargándome en el
hombro de Carlos que cerró con tres acordes a los que Toña rebasó sosteniendo el «yo» del final.
—¡Qué bárbara, Toña —dijo, mis respetos!
—¿Y ustedes qué? —preguntó ella. ¿Se quieren o se van a querer?
Dejamos a Andrés durmiendo y nos fuimos al jardín a ver salir el sol.
—Señora, ¿llevo al diputado a su casa? —preguntó Juan, que estaba parado en la puerta del
recibidor.
—Por favor, Juan. Y al general a su cama. Es usted un santo.
—Después regrese por mí —dijo Toña. No me quiero quedar al desayuno.
Había pasado como una hora desde que el sol salió anaranjado entre los árboles, cuando
Checo llegó al fondo del jardín, descalzo y en piyama.
—¿Por qué estás vestida como ayer, mamá? —preguntó. Ponte tus pantalones. ¿No vas a ir
a montar?
—Vámonos, director —dijo Toña, palmeando el hombro de Carlos que se había puesto
ojeroso y guapísimo. Adiós, hermana, que montes bonito. Te va a caer bien el aire.
Carlos me dio un beso de lado mientras ponía sus manos sobre mis hombros:
—¿Mañana? —preguntó.
—Mañana —le contesté y nos separamos.
El y Toña caminaron hacia el auto. Checo y yo hacia la casa.
—Oye —gritó Carlos desde la reja, ya es mañana.
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