Kass Morgan - Los 100

clases de Literatura terrestre, pero aquel trabajo en concreto había despertado su interés. En vez de pedirles que escribieran sobre la
visión de la naturaleza en la poesía previa al Cataclismo o algo así, el tutor les había sugerido que comparasen y contrastasen la moda de
los vampiros de los siglos XIX y XXI.
Y aunque las historias eran entretenidas, debió de dormirse en algún momento, porque cuando se incorporó, las luces circadianas se
habían atenuado y el apartamento se había convertido en un bosque de sombras inquietantes. Se levantó y estaba a punto de meterse en
su dormitorio cuando un ruido extraño rompió el silencio. Se quedó petrificada. Había sonado casi como un grito. Se obligó a sí misma a
respirar profundamente. No debería leer historias de vampiros antes de irse a dormir.
Se dio media vuelta y echó a andar por el pasillo, pero otro sonido resonó a lo lejos; un lamento que le puso los pelos de punta.
Para, se reprendió. Jamás llegaría a ser médico si dejaba que la mente le jugara malas pasadas. La oscuridad de aquella nueva
vivienda la estaba poniendo nerviosa. Por la mañana, todo volvería a la normalidad. Clarke agitó la mano ante el sensor de la puerta de su
cuarto y estaba a punto de entrar cuando volvió a oírlo: un gemido de angustia.
Con el corazón desbocado, giró sobre sí misma y cruzó el largo pasillo que conducía al laboratorio. A diferencia de las demás, aquella
puerta no se abría con un escáner de retina, sino mediante una clave de acceso. Clarke pasó los dedos por el teclado, preguntándose si
sería capaz de adivinar la contraseña. Luego se acuclilló y pegó el oído a la puerta.
La hoja vibró con el grito que sonó al otro lado. Clarke contuvo el aliento. Es imposible. Cuando volvió a escucharlo, sus dudas se
disiparon por completo.
No solo era un grito de angustia. Era una palabra.
—Por favor.
Los dedos de Clarke volaron por encima del teclado cuando escribió la primera palabra que le vino a la mente: Pangea. Era la
contraseña que su madre solía usar para proteger los archivos restringidos. La pantalla pitó y apareció un mensaje de error. A
continuación tecleó Elysium, el nombre de la mítica ciudad subterránea donde, según los cuentos que los padres explicaban a sus hijos,
los humanos se habían refugiado después del Cataclismo. Segundo error. Clarke buscó en su memoria otras palabras significativas.
Lucy. El nombre con el que los paleontólogos bautizaron en su día los restos de homínido más antiguos que se han hallado en la Tierra. El
mecanismo emitió una serie de señales graves y la puerta se abrió por fin.
El laboratorio era mucho más grande de lo que Clarke se había imaginado, mayor que toda su casa, y contenía filas y filas de camas
estrechas, como las de un hospital.
Asombrada, su vista recorrió todos aquellos lechos, cada uno ocupado por un niño. Casi todos dormían, conectados a monitores de
constantes vitales y a recipientes de goteo intravenoso, pero unos pocos estaban despiertos y toqueteaban las tablets que sostenían en el
regazo. Sentada en el suelo, una niña de pañal jugaba con un oso de peluche; llevaba una vía conectada al brazo, de la que se derramaba
un líquido transparente.
La mente de Clarke buscó a toda velocidad una explicación. Aquellos niños debían de estar enfermos y requerían vigilancia
constante. Era muy posible que padeciesen una extraña enfermedad, cuya cura solo conocía la madre de Clarke, o a lo mejor su padre
estaba a punto de descubrir un nuevo tratamiento y necesitaba tenerlos cerca las veinticuatro horas del día. Y, claro, sus padres
imaginaban que Clarke sentiría curiosidad, pero como la enfermedad era contagiosa, le habían mentido para protegerla.
Volvió a escuchar aquel grito, ahora mucho más alto. Procedía de una cama situada al otro lado del laboratorio.
La ocupaba una chica de su edad, casi la mayor de toda la sala, advirtió Clarke. Estaba tendida de espaldas, y su melena oscura se
desplegaba en torno a una cara acorazonada. Al ver llegar a Clarke, la miró unos instantes en silencio.
—Por favor —dijo por fin. Le temblaba la voz—. Ayúdame.
Clarke echó un vistazo a la etiqueta que habían pegado al monitor de constantes vitales. SUJETO 121.
—¿Cómo te llamas? —le preguntó.
—Lilly.
Clarke se quedó allí plantada, incómoda, pero cuando Lilly se incorporó, optó por sentarse en la cama. Acababa de empezar las
prácticas y aún no había interactuado con los pacientes, pero sabía que el trato personal es fundamental en el ejercicio de la medicina.