Kass Morgan - Los 100

objeto que destellaba al sol. Un cuchillo.
—Ya basta —gritó Wells. Cogió a Graham por el cuello y lo apartó de Bellamy, que se giró a un
lado, resollando.
—Pero ¿qué diablos? —vociferó Graham mientras se levantaba a trompicones.
Haciendo una mueca de dolor, Bellamy se arrodilló. Luego, despacio, se puso en pie y caminó
hasta el arco. Echó un vistazo a Graham, que estaba demasiado ocupado fulminando a Wells con la
mirada como para advertir que Bellamy recogía el arma.
—Solo por que el canciller te arropara por las noches no significa que estés al mando —escupió
Graham—. Me da igual lo que te dijera papá antes de partir.
—No tengo ningún interés en ponerme al mando. Solo quiero asegurarme de que no acabemos
todos muertos.
Graham intercambió una mirada con Asher.
—Si eso es lo que te preocupa, te sugiero que te metas en tus propios asuntos —se agachó para
recoger el cuchillo—. No quiero que tengamos que lamentar algún accidente.
—No es así como vamos a hacer las cosas por aquí —afirmó Wells, sin ceder a la amenaza.
—¿Ah, no? —Graham enarcó las cejas—. ¿Y qué te hace pensar que tú tienes algo que decir al
respecto?
—Porque no soy un idiota. Pero si te has propuesto convertirte en el primer asesino de la Tierra en
varios siglos, adelante.
Bellamy suspiró mientras cruzaba el claro en dirección a la zona donde había descubierto huellas
de animal. No le apetecía nada ponerse a jugar a ver quién mea más lejos, no si había comida que
buscar. Se colgó el arco al hombro y se internó en el bosque.
Como había aprendido a muy temprana edad, si quieres algo, tienes que conseguirlo tú mismo.
Bellamy tenía ocho años cuando los visitaron por primera vez.
Su madre no estaba en casa, pero le había explicado al detalle lo que debía hacer. Los guardias rara vez inspeccionaban su unidad.
Muchos se habían criado allí cerca, y aunque era verdad que a los nuevos reclutas les gustaba presumir de uniforme y molestar a sus
antiguos rivales, les parecía de mal gusto revisar las casas de sus vecinos. Por desgracia, saltaba a la vista que el oficial a cargo de aquel
regimiento no era de por allí. No solo por el acento engolado. También por la expresión con que miraba su diminuta vivienda, una mezcla
de sorpresa y asco, como si se preguntara cómo era posible que en aquella pocilga vivieran seres humanos.
Había entrado sin llamar, cuando Bellamy estaba fregando los platos del desayuno. Solo tenían agua corriente unas pocas horas al día,
por lo general mientras su madre trabajaba en los campos solares. Se había asustado tanto, que había dejado caer la taza que tenía en las
manos. Horrorizado, la había visto rebotar en el suelo y luego rodar hacia el armario.
Los ojos del oficial se movían de lado a lado; estaba leyendo algo en su registro de córnea.
—¿Bellamy Blake? —preguntó con su extraño acento de Fénix, como si tuviera la boca llena de pasta nutritiva.
El niño asintió despacio.
—¿Está tu madre en casa?
—No —dijo él, haciendo lo posible por hablar con seguridad, tal como había practicado.
Otro guardia cruzó el umbral. El oficial le hizo una seña, y el recién llegado empezó a hacer preguntas en un tono robótico, como si
hubiera repetido el mismo discurso muchas veces aquel día.
—¿Tiene usted el equivalente a más de tres comidas en su residencia? —preguntó en tono inexpresivo. Bellamy negó con la cabeza
—. ¿Tiene usted alguna fuente de energía aparte de…?