Kass Morgan - Los 100

Ya me imaginaba que no cantarías. Pero ahora que estamos charlando tan tranquilos, a lo mejor
quieres decirnos qué haces aquí exactamente. Nos podrías explicar por qué tantos de nuestros amigos
están siendo ejecutados después del segundo juicio —Graham seguía sonriendo, pero había adoptado
un tono bajo y peligroso—. ¿Y por qué ahora? ¿Por qué tu padre decidió tan de repente enviarnos a
la Tierra?
Su padre. A lo largo de aquel día, absorto en la novedad del entorno, Wells casi había logrado
convencerse a sí mismo de que la escena en la plataforma de despegue —el restallido del disparo, la
sangre que se extendía como una flor oscura en el pecho de su padre— no había sido más que una
horrible pesadilla.
—No nos lo va a decir, claro que no —bufó Graham—. ¿Verdad, soldado? —añadió remedando
un saludo militar.
Los arcadios y los waldenitas que estaban pendientes de Graham se volvieron a mirar a Wells,
ansiosos por oír su respuesta, y la intensidad de sus miradas le provocó un cosquilleo en la piel.
Claro que sabía lo que estaba pasando. Por qué se ejecutaba a tantos chicos y chicas poco después de
su decimoctavo cumpleaños por crímenes de los que habrían sido absueltos en el pasado. Por qué la
misión se había preparado deprisa y corriendo y se había puesto en marcha antes incluso de tenerlo
todo atado.
Lo sabía mejor que nadie, porque él lo había provocado todo.
—¿Cuándo podremos volver a casa? —preguntó un niño que no podía tener más de doce años.
A Wells se le hizo un nudo en la garganta al pensar en la desconsolada madre que seguía en alguna
parte de la nave. No tenía ni idea de que su hijo acababa de surcar el espacio con destino a un
planeta que la raza humana había dado por muerto.
—Estamos en casa —le aseguró Wells, procurando que sus palabras sonasen convincentes.
Si lo repetía las veces suficientes, a lo mejor él también acababa por creerlo.
Aquel año había estado a punto de saltarse el concierto. Siempre había sido su fiesta favorita, la única velada en la que las reliquias
musicales salían de sus cámaras al vacío. Ver cómo los músicos, que casi siempre ensayaban con simuladores, arrancaban notas y
acordes a las reliquias era como presenciar una resurrección. Tallados y ensamblados por manos muertas hacía mucho tiempo, los únicos
instrumentos que quedaban en el universo aún creaban preciosas melodías, las mismas que antaño habían inundado las salas de
conciertos de las civilizaciones perdidas. Una vez al año, el auditorio Edén se llenaba de la música que había sobrevivido a la vida de la
humanidad en la Tierra.
A pesar de todo, cuando Wells entró en la sala, una gran estancia oval rematada por un ventanal panorámico, la angustia que llevaba
dentro desde hacía semanas lo aplastó como un peso. Las vistas casi siempre lo dejaban sin aliento, pero aquella noche las titilantes
estrellas que rodeaban el blanco y azul de la Tierra le recordaron a las velas de un velatorio. La madre de Wells amaba la música.
La sala estaba tan concurrida como de costumbre; la población de Fénix casi al completo pululaba nerviosa por allí. Muchas mujeres
estaban ansiosas por lucir sus vestidos nuevos, una hazaña carísima y capaz de desquiciar a cualquiera, que dependía de los retales que
hubieras conseguido en el Intercambio. Wells avanzó unos pasos, lo que provocó una ola de susurros y miradas cómplices entre la
multitud.
Intentó concentrarse en el escenario, donde los músicos se reunían ya bajo el árbol que daba nombre al salón Edén. Decía la leyenda
que el arbolillo había sobrevivido milagrosamente al incendio de Norteamérica y había sido trasladado a Fénix justo antes del Éxodo.
Ahora era tan alto como aquella sala y su cúpula de hojas proyectaba en los músicos un velo de sombras verdosas.
—¿Ese es el hijo del canciller? —preguntó una mujer a su espalda. El rubor encendió aún más las mejillas de Wells. Nunca había