Les larmes de Marie-Antoinette

âme damnée, cousine et inépuisable source de
renseignements glanés, en général, à la messe de six
heures à l’église Saint-Augustin. Ce fut elle qui répondit :
— Trois cent vingt-huit exactement, plus les
ambassadeurs susceptibles d’être intéressés : environ une
douzaine…
— … parmi lesquels vous n’avez pas inclus, j’imagine, la
Mongolie-Extérieure ? émit venue de nulle part une voix
moqueuse aussitôt identifiée par les deux femmes avec
des réactions différentes : M me de La Begassière devint
rose vif et Marie-Angéline eut un hoquet en fronçant son
nez pointu. Ce qui n’avait rien d’étonnant.
Où qu’il aille, Aldo Morosini attirait le regard féminin
et la curiosité – pas toujours malveillante d’ailleurs ! – des
hommes. Prince vénitien ruiné par la Grande Guerre, il
s’était reconverti en antiquaire et avait fait du rez-dechaussée
de son palais sur le Grand Canal un magasin
devenu le pôle d’attraction de tous les amateurs éclairés
ou non ainsi que des snobs des deux continents. Cela
tenait surtout à la spécialité où il excellait : les joyaux
anciens, célèbres de préférence, et surtout les pierres
rares. Il était devenu, en même temps que collectionneur,
un expert reconnu des deux côtés de l’Atlantique. S’y
ajoutait son charme personnel : à près de cinquante ans,
la légère argenture des tempes adoucissant ses épais
cheveux bruns et son masque bronzé à l’ossature
arrogante, au sourire désinvolte souvent teinté d’ironie,
en accord avec des yeux clairs volontiers moqueurs, il
promenait à travers le monde une longue silhouette racée,