Les larmes de Marie-Antoinette

Pauline tenait à dépouiller la baronne pour privilégier le
nom dont elle signait ses œuvres. La marquise prit le bras
d’Adalbert qui, lui aussi, était venu saluer leur amie
américaine :
— Quelle femme charmante ! dit-elle d’un ton léger.
En temps ordinaire je ne raffole pas des filles de la libre
Amérique mais celle-là est… exceptionnelle ! C’est votre
avis ?
— Absolument ! Et, dans son genre, son frère ne l’est
pas moins ! Il émaille ses discours d’un « Nous autres les
Belmont » que je trouve irrésistible. Et quelle générosité !
Il tient quelque peu du marsouin parce qu’il passe la
moitié de sa vie dans l’eau mais, à sa manière, c’est un
vrai seigneur ! Je les aime bien tous les deux !
— Pas avec un petit plus pour « Pauline » ? Elle est
d’autant plus séduisante qu’elle ne cherche pas à l’être !
— Bravo ! Vous possédez, chère marquise, la rare
faculté de juger quelqu’un en un clin d’œil et sans jamais
vous tromper. Vous avez raison : il est facile de s’attacher
à elle ! fit-il avec un léger soupir.
— C’est aussi ce que pense Aldo ?
Une sonnette d’alarme tinta dans la tête d’Adalbert. Il
comprit que, sans en avoir l’air, M me de Sommières
entreprenait de le confesser. Grâce à Dieu on arrivait près
des tables mais il fallait répondre car sa main s’était
raffermie sur son bras : il alluma son plus grand sourire :
— Elle a été pour lui comme pour moi une amie
parfaite. Comment voulez-vous qu’il en soit autrement ?