Les larmes de Marie-Antoinette

duquel les femmes de ménage étaient à l’ouvrage. Aldo
alla s’asseoir dans un fauteuil de la terrasse.
— Tu crois qu’elle m’aime ?
— Mais je n’en sais rien ! gronda Adalbert furieux
contre lui-même. Il avait voulu adoucir le désir de
séparation affiché par Aldo et il avait échoué
misérablement. Écoute, poursuivit-il, si je ne savais ce
que je sais, je te dirais : passe-toi l’évidente envie que tu
as d’elle puis, sans respirer, saute dans le Simplon
Express ! Mais…
— Ça veut dire quoi : « Si je ne savais… » ?
— … que c’est déjà fait !… Pardonne-moi mais il m’est
arrivé, l’été dernier, d’écouter ce qui se passait derrière
certaine porte de bibliothèque.
— Ah !
Aldo était trop désorienté pour avoir le courage de se
fâcher. Il leva sur son ami un regard peiné :
— Et tu penses ?
— Qu’il faut que ce soit la dernière nuit de Casanova !
Si tu recommences, tu auras encore plus de mal à
t’arracher à elle et tu ramèneras à ta femme un époux
défraîchi… Va dormir à présent ! Tu es fatigué et comme
moi tu as trop bu. Quelques heures de repos, une douche
et tu verras les choses différemment. Si tu veux, je
t’accompagnerai à Venise…
— Ça, c’est une idée !… Tant pis pour le dîner de
Crawford : on ramène Tante Amélie chez elle et on part !