Les larmes de Marie-Antoinette

— Vous exagérez ! Ne venez-vous pas de me dire que
vous y aviez fort bien dormi ?
— Nous n’étions que de passage et elle le sait. Ce qui
ne fait que renforcer ma conviction – je devrais dire notre
conviction car Adalbert pense comme moi ! – que vous ne
pouvez continuer à y vivre. Vous risquez d’y devenir
folle… ou pire peut-être.
— Je ne vois pas ce qui pourrait être pire…
— La mort. À votre âge ce serait du gâchis…
— Je répète que vous exagérez et je regrette à présent
de vous avoir appelé à mon secours. Regardez les choses
en face si je quitte « ma » maison, c’est toute mon
existence qui s’écroule. Je ne vis pas de l’air du temps
mais de mon travail.
— Et vous ne pouvez donner des leçons de piano que
là-dedans ? Il me semble qu’en la vendant, vous auriez
largement de quoi prendre un appartement – ils sont
souvent vastes dans cette ville ! – où vous caseriez votre
piano, vos meubles…
— Mais ni mon jardin, ni l’atelier !
— Le jardin passe encore mais l’atelier ? Vous y tenez
à ce point ? Au point de ne pas vous être rendu compte
qu’il y règne une atmosphère sulfureuse… démoniaque ?
— C’est vrai : je ne l’aime pas mais je dois le garder.
Comme le reste. C’était la condition formelle de mon
grand-père pour que j’en hérite. Autrement c’est mon
cousin Sylvain qui l’aurait eue.