Les larmes de Marie-Antoinette

chairs desséchées adhérant encore fermement à
l’ossature… À ses bras, à ses doigts ossifiés des bracelets
d’or et trois bagues assez belles mais aucun pendentif sur
la gorge parcheminée…
Avec un claquement de langue agacé, Lemercier revint
à M lle Autié :
— Le pendentif n’est pas là, mademoiselle ! Comment
l’expliquez-vous ?
Elle releva vers lui un visage tiré par l’angoisse :
— Que voulez-vous que je vous réponde,
commissaire ? Il a peut-être été volé ?
— En laissant les autres bijoux ? C’est impossible !
— Ce n’est pas mon avis, coupa Crawford. Auprès d’un
bijou de cette importance, le reste disparaît. Le voleur, si
voleur il y eut, visait la « larme » de diamant et
uniquement elle.
Après avoir conféré un instant avec les ouvriers,
Lemercier revint vers eux :
— Ces hommes sont formels et ont confirmé mon
impression. La bière n’a jamais été ouverte avant ce soir !
Ce qui veut dire que cette femme a été inhumée telle que
nous la voyons ce soir et que l’on n’a pas déféré à sa
volonté. Et cela je peux le comprendre. C’est pourtant
bien ce que vous aviez dit ? demanda-t-il à Caroline.
— Mais oui, gémit la jeune fille, prête à pleurer. Au
moment de sa mort, mon grand-père s’est fait apporter le
portrait. Il s’est mis à rire puis il a dit : « Ne te fatigue pas