Les larmes de Marie-Antoinette

Inquiets tout à coup ils se précipitèrent jusqu’à sa
chambre dont elle ouvrit elle-même la porte : elle était
blanche comme sa robe de chambre à rubans mauves :
— Je vous ai vus arriver de ma fenêtre. Plan-Crépin
n’est pas avec vous ?
— Non, fit Aldo. Elle devrait ?
— Quand vous êtes partis hier soir, elle vous a suivis.
Vous la connaissez : votre grand besoin si bien organisé de
rejoindre vos lits a éveillé sa curiosité. Elle s’est
« bâchée » et vous a filés !
— Telle qu’on la connaît on aurait dû s’en douter,
grogna Vidal-Pellicorne. Où peut-elle être ?
— C’est ce que je voudrais savoir, murmura la vielle
dame visiblement angoissée. Je n’aurais jamais dû lui
permettre de participer à cette exposition : ça la rend
folle !
— Ne vous faites pas de reproches, Tante Amélie !
Vous savez que lorsqu’elle a une idée en tête elle s’y
accroche comme une arapède à son rocher… Elle était loin
derrière nous ?
— Elle ne voulait pas vous perdre de vue. Or il faisait
nuit et il pleuvait. Elle ne devait pas être à des kilomètres.
— Et nous n’avons pas rencontré âme qui vive,
réfléchit tout haut Adalbert qui ajouta aussitôt : Mais j’y
pense, quand nous sommes passés devant la maison du
colonel Karloff, il y avait de la lumière. Quand elle y est
arrivée derrière nous, Marie-Angéline a dû être fixée sur
notre destination. Elle est peut-être entrée pour savoir si