Les larmes de Marie-Antoinette

— Pour quoi faire ?
— Examiner les alentours, voir s’il y aurait un moyen
d’effectuer une brève visite. Nocturne évidemment !
Pourquoi me regardez-vous de la sorte ?
— Oh, pour rien !… Seulement, je n’imaginais pas un
archéologue capable de jouer les monte-en-l’air ?
— Vraiment ? Mais c’est l’enfance de l’art ! On grimpe
énormément, chez nous, ou alors on descend, on creuse,
on fouille. Quant à ouvrir les portes les mieux fermées,
nous sommes passés maîtres en la matière ! Allons-y
maintenant ! On prend votre voiture : la mienne n’est pas
suffisamment discrète.
On repartit pour Chèvreloup. On y était presque
lorsque Berthier freina brusquement puis fit demi-tour :
— Quelque chose ne va pas ? demanda Adalbert.
— La femme là-bas, en noir avec une valise à la main !
C’est celle de tout à l’heure.
— Qui revenait du marché avec des poireaux ?
— Ouais ! Et elle semble avoir appris une mauvaise
nouvelle. On dirait qu’elle pleure : j’ai failli ne pas la
reconnaître.
Il la dépassa, stoppa et sauta à bas de sa voiture pour
la rejoindre :
— Pardonnez-moi, madame, mais on dirait que vous
avez des ennuis ! Vous me reconnaissez au moins ?
s’inquiéta-t-il devant le regard éteint qu’elle posait sur
lui.