Les larmes de Marie-Antoinette

cuite, en albâtre et en argent. Seul un portrait de Léonora,
splendide mais unique, rappelait qu’il existait une
maîtresse de maison bien vivante.
Dès l’entrée, Aldo fut frappé par l’atmosphère
particulière de la vaste pièce qui avait dû être jadis une
salle commune. Il faisait doux, ce soir, et le crépuscule où
s’allumait l’étoile du berger promettait une nuit claire.
Pourtant, à l’exception d’une porte-fenêtre donnant sur la
terrasse, les autres étaient fermées et l’on avait même
tiré les grands rideaux de velours bleu France. En outre,
on n’avait pas allumé l’électricité remplacée, comme chez
Elsie Mendl l’autre soir, par des bouquets de longues
bougies blanches allumées dans des candélabres à
pampilles de cristal. Posées sur des tapis de soie, des
potiches chinoises retenaient des brassées de lys blancs
dont l’odeur emplissait l’espace et risquait même de
devenir entêtante. Canapés, bergères et fauteuils
offraient le confort de leurs coussins habillés de brocart
gris et or ou de velours bleu. Enfin, au fond, une large baie
était fermée par des rideaux. Deux serviteurs indiens
enturbannés et vêtus de blanc s’occupaient des invités
qui, bizarrement, se parlaient à voix contenue comme
dans un sanctuaire ainsi que le constata Morosini à son
arrivée. Bon dernier d’ailleurs : Lucien avait eu de la
peine à faire démarrer son antique Panhard.
Introduit par Frédéric Baldwin, Aldo vit Crawford
venir à lui, appuyé d’une main sur sa canne, et il se
demanda une seconde s’il ne s’était pas trompé de siècle.
L’Écossais avait troqué son habituel smoking pour un
habit de velours noir à boutons de diamants sur lequel