Les larmes de Marie-Antoinette

— Non. Ce n’est pas grave ! Ce sont d’anciens et chers
amis que je ne peux abandonner parce qu’ils repartent
demain. Nous allons dîner chez La Pérouse… et je reviens
aussitôt que possible. Vous m’attendrez ?
Il ne l’avait jamais vue aussi émue. Ses lèvres
tremblaient et son regard étincelant suppliait. Ce qui était
superflu…
— Je vous attendrai…
Il la regarda sortir avec ses amis dans les lumières de
la place Vendôme. Le voiturier ouvrit pour eux la portière
d’une imposante automobile de laque noire où ils prirent
place. Aldo, alors, se dirigea vers l’ascenseur pour gagner
sa chambre où l’on avait déjà monté son léger bagage qui
ne renfermait aucune tenue de soirée, ce qui lui rendait
difficile l’accès aux salles à manger. C’était de peu
d’importance : il n’avait aucune envie de s’y montrer. Ce
dont il avait rêvé, c’était d’emmener Pauline dîner à
Montmartre ou à Montparnasse dans un de ces petits
bistrots où personne ne les connaîtrait. Mais puisqu’il
fallait y renoncer, il appela le garçon d’étage afin de se
faire apporter un menu, commanda une cassolette de
queues d’écrevisses, une escalope de foie gras au beurre
noisette avec des petits pois frais et une bouteille de
meursault Goutte d’or. En attendant il prit une douche, se
rasa, passa une chemise propre et le costume qu’il avait
porté pour sa visite à Kledermann, puis mangea devant la
fenêtre ouverte sur la place, en tête à tête avec la statue
de Napoléon qui le regardait du haut de sa colonne faite
avec les canons pris à Austerlitz. Son cœur battait sur un