Les larmes de Marie-Antoinette

s’envoler vers son palais vénitien où, un mois plus tôt, sa
Lisa avait donné le jour à un petit Marco avec une facilité
confondante : à peine une demi-heure de douleurs et
l’enfant était là, déjà potelé, braillant et gigotant sous une
crête de cheveux roux laissant espérer une ressemblance
avec sa mère au contraire des aînés, Antonio et Amelia,
les jumeaux, bruns comme des châtaignes et résolument
Morosini. Il était si mignon que tout le monde entra en
extase. Aldo le premier quand la main minuscule du bébé
se referma autour de son index et s’y cramponna.
Mais le miracle, ce fut la soudaine sagesse des jumeaux
habitués depuis qu’ils se tenaient debout à emplir le palais
paternel de leurs galopades, de leurs jeux, de leurs cris, de
leurs initiatives pas toujours appréciées et, depuis qu’ils
savaient parler, de leurs joutes oratoires. À quatre ans, ils
constituaient la paire la mieux soudée et la plus inventive
de tout le pays, sinon de l’Europe entière. Or, le jour où la
chambre de leur mère se referma sur les mystères de
l’enfantement, ils se calmèrent net : plus de vacarme ! Ils
ne se déplacèrent plus que sur la pointe des pieds et, une
fois mis en présence du bébé, ils l’observèrent gravement,
après quoi Antonio déclara :
— Je vais bien m’en occuper ! C’est moi l’aîné.
Indignée, Amelia protesta aussitôt :
— Je suis autant l’aînée que toi !
— Non, parce que moi je suis un garçon !
L’incident diplomatique fut évité de justesse par Aldo.
Patiemment il leur expliqua que s’ils étaient en effet