Les larmes de Marie-Antoinette

peu de bagages pour ne pas s’en tirer seule. Évidemment
elle n’est pas allée jusqu’à me mettre à la porte. Pour
gagner du temps j’ai essayé de la faire revenir sur sa
décision. Sans succès, bien entendu, mais j’espérais
pouvoir mettre la main sur la lettre. Je n’ai pas réussi
davantage. En revanche j’ai péché ça dans la corbeille à
papier pendant qu’elle pliait des jupes dans sa valise…
— L’enveloppe ? Que voulez-vous que j’en fasse ?
— La regarder avec attention et me dire à quelle heure
vous l’avez trouvée dans la boîte ?
— À l’aube, au moment où nous allions partir.
— Et vous avez déjà vu un facteur délivrer le courrier
à ce moment-là quand il ne s’agit pas d’un télégramme ?
— Non, mais…
— Regardez mieux, vous dis-je ! Si cette épître vient
d’Argentine ou est seulement passée par une poste
quelconque, moi j’arrive des États-Unis !
Aldo prit le papier qu’il examina avec attention :
— C’est ma foi vrai ! Le timbre est authentique mais
les compostages, à peu près illisibles, sont de pure
fantaisie. Et dire, soupira-t-il, que j’ai eu ce truc dans ma
poche pendant des heures sans me rendre compte de
rien.
— C’est normal, fit M me de Sommières. Tu étais trop
occupé à lutter contre l’envie de la décacheter
délicatement pour pouvoir la lire. Un combat intérieur
prend du temps…