Les larmes de Marie-Antoinette

de Vernois leur jeta coup d’œil indigné qui fit naître un
demi-sourire sur les lèvres d’Olivier de Malden. Au cours
d’une carrière déjà importante le diplomate devait en
avoir vu d’autres. Morosini pensa qu’il lui plaisait. Peutêtre
parce qu’il lui ressemblait un peu. Désinvolte et
élégant, il semblait ne pas attacher aux choses plus
d’importance qu’elles n’en méritaient. Seul, au fond, le
professeur Ponant-Saint-Germain était à son affaire :
brûlant visiblement d’impatience, il ne cessait de se
frotter les mains, son maigre cou tendu hors de son col à
coins cassés et ses grosses lunettes lui donnant
l’apparence d’un vautour guettant sa proie.
Les vis résistaient… Le temps passait. Pour se
désennuyer Aldo envoya une pensée à sa femme. Elle
devait l’imaginer voltigeant à travers quelque salon
illuminé baisant une main, discutant avec un personnage
important ou encore dînant dans un restaurant de luxe
avec Adalbert mais certainement pas en train de se geler
les pieds – il faisait froid dans ce fichu hangar ! – en
regardant les fossoyeurs ouvrir un cercueil ! Ou alors elle
n’imaginait rien du tout si le jeune Marco lui donnait le
moindre souci…
Enfin le couvercle récalcitrant céda dans un
craquement. Tout le monde sauf les deux femmes fit un
ou deux pas en avant. Le policier, lui, avec une lampe de
poche qu’il alluma, projeta un pinceau de lumière sur la
forme noirâtre étendue sur ce qui avait dû être du satin
blanc. Encore revêtue d’une robe de velours bleu brodée
d’entrelacs métalliques, la femme apparut momifiée, les