Les larmes de Marie-Antoinette

d’Aurélie.
— En quoi ça vous intéresse ?
— J’écris une statistique sur les couleurs préférées des
automobilistes, répondit Adalbert avec aplomb mais en
évitant de regarder Berthier.
— Ah bon… Ben elle était rouge ! Rouge et noire et elle
faisait un potin du diable !
— Très, très instructif ! Mais continuez, madame
Dubois, ajouta-t-il en lui servant un nouveau verre.
— Où j’en étais ?
— Madame venait de rentrer de Paris et…
— … et Milord l’a rejointe chez elle et ils se sont
chamaillés. Comme c’était en anglais j’comprenais pas. Et
ça a duré un moment. Enfin, Milord est ressorti… en
enfermant sa femme à clef. Il a mis la clef dans sa poche
et, le lendemain, il a prévenu la cuisine que Madame était
malade… contagieuse même et qu’il se chargerait
personnellement de lui porter ses repas…
— Malade ? Il a fait venir un médecin ?
— Jamais on n’en appelle. C’est son valet de chambre
indien qui s’en occupe. Il sait soigner, paraît-il, mais il
n’est pas monté chez Madame. Après Milord a fait fermer
les volets, sauf ceux de son appartement et de celui de
Madame, qui donnent sur le jardin et qu’on ne peut voir
du dehors. Puis il a défendu de répondre à la porte et au
téléphone. Il a dit qu’il fallait faire comme s’ils étaient
partis pour n’être dérangés par qui que ce soit-sous peine