Les larmes de Marie-Antoinette

ythme inhabituel où la hâte se mêlait à une vague
inquiétude. Que ferait Pauline en rentrant ? L’appelleraitelle
pour lui donner rendez-vous à l’un des bars ou dans
un salon ? Ou encore – ce qu’il espérait ! – le ferait-elle
venir chez elle ?
Des minutes qui semblaient des heures passèrent.
Interminables, occupées par la fumée des cigarettes
qu’Aldo allumait l’une après l’autre. De temps en temps, il
se levait pour respirer l’air frais du soir ou le bouquet de
roses posé sur un guéridon. Il se retrouvait à quinze ans
attendant son premier rendez-vous d’amour mais gardait
cependant assez de sang-froid pour s’irriter de cette
faiblesse. Il se jugeait ridicule : le téléphone allait sonner
d’un instant à l’autre et Pauline lui demanderait de la
rejoindre pour boire un verre ensemble, évoquer leurs
souvenirs de l’été précédent et rien ne voulait dire qu’elle
réveillerait celui de leur minute d’abandon dans la
bibliothèque. Ils étaient des amis, seulement des amis !
Ne s’y étaient-ils pas engagés solennellement ? Pourtant
son moi profond rejetait cette mièvrerie, cette comédie de
l’amitié. Si à Newport il n’avait pas senti l’approche du
désir, cette nuit il le savait là, prêt à l’embraser dès que sa
main toucherait celle de Pauline… Il en fut même effrayé
au point de songer à fuir en laissant un mot derrière lui…
Et puis, peu avant minuit, on frappa à sa porte, qui
s’ouvrit, et Pauline entra sans rien dire. Elle le regardait
seulement, debout devant le vantail repoussé et ce regard
fascina Aldo. Il se leva lentement pour aller vers elle, vers
ce visage dont la passion exaltait la beauté sensuelle.
Comme au petit matin de Newport, elle tendit les bras