Les larmes de Marie-Antoinette

le service d’ordre – tant bien que mal ! – le retint :
— On ne touche à rien, monsieur. Il faut attendre
l’arrivée de la police…
— Je sais, mais il faudrait peut-être s’assurer que cet
homme n’a pas besoin de soins, qu’il est vraiment mort…
— Il l’est, soyez sans crainte. Il suffit de regarder
l’implantation du couteau. Le cœur a été atteint…
C’était l’évidence mais l’immobilité de cette foule, son
mutisme pétrifié agaçaient Morosini. Il avait envie d’agir !
Gilles, au moins, s’occupait de réconforter Léonora en
pleine crise de larmes. Il l’avait conduite à un banc de
pierre où il l’avait fait asseoir et lui tapait dans les mains.
Le mari, lui, n’avait pas bougé. À deux pas d’Aldo,
négligemment appuyé sur sa canne, il se contentait de
regarder le président du Conseil et le conservateur qui
s’entretenaient avec calme tandis que les policiers de
garde prenaient possession du terrain en attendant
l’arrivée de ceux de Versailles. Ce qui ne tarda guère.
Pendant ce temps, Aldo se rapprocha de l’Écossais, dont
l’attitude l’intriguait : au lieu de se porter au secours de sa
belle épouse, il laissait ce soin à un autre qui ne prenait
même pas la peine de dissimuler ses sentiments.
Crawford était un homme grand et massif dont le
corps et la tête n’avaient pas l’air d’appartenir à la même
époque. Si le premier admirablement habillé par un
tailleur sans doute anglais était en phase parfaite avec le
vingtième siècle, la seconde avec sa frange de cheveux
grisonnants retombant d’une large calvitie sur le col du
veston, son nez fort et ses yeux vifs derrière les petites