Lisa-Desrochers-Il-Bacio-Maledetto

La sento che tira su col naso e mi giro ad affrontarla. Mi trovo davanti due occhi enormi, pieni di paura. Odio l’idea di essere io a spaventarla, vorrei
riavvicinarmi per consolarla.
Ma non posso tornare indietro.
Non potrò mai più starle vicino ora che sa cosa sono. L’ho persa.
Vengo sopraffatto dall’avversione per me stesso e spero solo che la morsa invisibile che mi attanaglia il cuore stringa fino a farne cessare il battito.
Ma invece di prendermela con me stesso, sento la mia voce soffocata sibilare: «Che diavolo stai facendo? Dovresti essere terrorizzata! Corri!».
Per un attimo prende in considerazione il mio consiglio. Voglio davvero che lo faccia, che corra via più veloce che può, senza voltarsi indietro.
Ma, che Satana mi salvi, voglio anche che resti.
Meno male che non ho bisogno di respirare, perché non credo che ci riuscirei. Mi appoggio al muro, scivolo a sedere in terra fissando il soffitto e resto
lì ad aspettare che faccia qualcosa. Qualsiasi cosa.
Quando non ne posso più, riabbasso lo sguardo su di lei.
Ci sta ancora pensando. Stringe il cuscino e con voce grave dice: «Non può essere vero». Si sfrega gli occhi e mi guarda di nuovo.
Darei qualunque cosa per poterle dare ragione. Chino il capo. «È così».
Resta in silenzio per un altro minuto e posso quasi sentirla pensare. «Ho sempre saputo che c’era qualcosa di… oscuro… e un po’ pericoloso in te»,
dice finalmente.
Mi rialzo in piedi. «Mi senti, Frannie? Sono più che “un po’” pericoloso!».
La vedo trasalire, ma non si muove dal letto. Di nuovo, da un momento all’altro mi aspetto di vedere il terrore nascerle in volto, invece si infuria e una
zaffata di pepe nero si sparge per la stanza. «Perché non me l’hai detto?»
«Te lo sto dicendo ora».
«Dovevi dirmelo prima. Ormai…», si alza dal letto lanciandomi uno sguardo feroce e stringendo il cuscino così forte che rischia di farlo a pezzi. «Ti
amo», dice come se fosse un accusa.
L’ha detto.
Ed ecco che una sventagliata calda di cioccolata arriva insieme al pepe alle mie narici. Le mie viscere si tramutano in pura energia e il mio cuore di
zolfo esplode.
Ma non è importante, perché adesso viene la parte in cui lei se ne va.
La vedo sgranare di nuovo gli occhi, mentre si rende conto di quello che ha appena detto. Si rimette a sedere sul letto e resta lì come in agonia,
fissandomi a bocca aperta e con un’espressione incredula sul viso. «Io… non…». Abbassa lo sguardo.
Non c’è niente che io possa dirle. Non posso abbracciarla e dirle che l’amo anch’io. Così chino di nuovo la testa aspettando che si decida ad
andarsene sbattendo la porta.
Ma la porta non sbatte e la sento chiedere: «Allora, come funziona? Devi tornare indietro?».
Alzo lo sguardo e una brevissima risata sardonica mi risale la gola. Di tutte le cose che mi poteva chiedere… «Prima o poi».
Afferra la maglietta dal pavimento, infilandosela con uno strattone, e mi incenerisce con lo sguardo. «Lo sapevo che te ne saresti andato».
Stringo le labbra in una smorfia e scuoto la testa. «È questo che ti preoccupa? Per le colpe di Satana, Frannie, sono un demone, dovresti pregare il
cielo che io me ne vada».
«Bene», dice gettando il quaderno nello zaino. Mi accorgo che le tremano le mani. «Ti evito il disturbo», ringhia.
Si butta lo zaino sulle spalle e cerca qualcosa in terra. Io mi sento sempre peggio.
«Dannazione!», urla al limite della frustrazione. «Dove sono le mie dannate infradito?».
Mi piego e le raccolgo dal pavimento per passargliele.
Lei me le strappa di mano, poi esita un momento, fissando le mie corna. Fa per allungare una mano, e la curiosità sta per prendere il sopravvento.
«Posso…». Ma poi lascia cadere il braccio e scuote la testa, come se cercasse di tornare in sé.
«Cosa?». Riconosco un filo di speranza nella mia voce, che va ad alimentare il disprezzo per me stesso.
«Niente». Si gira bruscamente e raggiunge la porta. Ma invece di aprirla si volta indietro. Mi guarda dritto negli occhi, a lungo, e alla fine fa un respiro
profondo. «Be’, adesso che so cosa sei andrò all’Inferno perché mi sono innamorata di te?». Si asciuga una lacrima con il dorso della mano e accenna
un sorriso tremante.
Improvvisamente, il pepe viene soppiantato dalla cioccolata. Per un attimo, il cuore che mi sobbalza in petto non mi sembra più di zolfo. Non riesco a
credere che sappia cosa sono – quello che sono veramente – e che mi ami lo stesso. A breve, però, mi rendo conto di quanto questo sia grave.
«Frannie, no… non va bene così», dico gemendo. Lascio che le mie ginocchia si pieghino e scivolo di nuovo in terra, con la testa tra le mani. Non
dovrebbe continuare ad amarmi. Non può che finire male.
Lei torna indietro, butta lo zaino in terra e va ad appollaiarsi sull’angolo del letto. «Ci tieni a me almeno un po’?».
Alzo la testa dalle mani e la guardo. So cosa devo dire, la mia bocca si apre per formare la parola no, ma invece ne esce un: «Sì». Mi fa l’effetto di
una doccia fredda: balzo in piedi e chiamo a raccolta tutta l’ostilità del mio ormai perso cuore di zolfo. «Volevo dire, no. Stavo solo facendo il mio lavoro»
.
«Non ti credo». Ed è vero, sa che che mento.
Dovrebbe urlare, correre, qualsiasi cosa tranne questo. Faccio un giro per la stanza e lancio un grugnito diretto al mondo in generale. È allora che
intravedo il mio riflesso nel grande specchio sulla porta del bagno.
Ma che diavolo…?
Mi avvicino allo specchio e continuo a fissare la mia immagine spingendo più forte per liberarmi della mia forma umana. Nessun cambiamento.
«Frannie. Guardami bene», dico voltandomi verso di lei, «e dimmi esattamente cosa vedi di diverso».
«Be’… le corna sono nuove, i tuoi occhi sono più fosforescenti del solito… e mi dispiace dirtelo, ma puzzi». Fa una faccia buffa e si tappa il naso con
le dita. «Puoi sbarazzarti delle uova marce? Preferisco l’odore di cannella».
«Tutto qui?»
«Dovrebbe esserci dell’altro?»
Coda… zoccoli… zanne. «Be’… sì».
«Tipo?»
«Niente». Recupero la maglietta dal pavimento e me la infilo. «Andiamo a fare un giro».