ECOS DO TIRO NA PRACA

A refeição servida das 12h às 13h e das 20h às 21h, era basicamente
a mesma: legumes, batata ou arroz, pão, e às vezes,
bacalhau ou arenque. Sortudos eram os dias que havia carne
ou alguma fruta. O estômago de Juan e de seus companheiros
não estava acostumado à comida servida na prisão, tão
diferente dos ensopados de suas esposas ou das carnes guisadas
de suas mães. Mas comiam para preencher o vazio que
sentiam e sustentar o corpo vivo com a esperança de que um
dia retornariam a suas famílias.
Na maior parte do tempo, estavam encarcerados, o ambiente
era preenchido por um silêncio ensurdecedor, interrompido
apenas pela tosse frequente dos presos que sofriam de tuberculose.
O frio que começava a entrar pelas frestas da janela
no final de setembro, junto à pouca luz que não era suficiente
para esquentar a cela sem calefação, também agravavam as
condições. Os homens doentes transpiravam e a febre era
mais uma forma de delirar naquele lugar. De imaginar que
estavam em casa ao lado da família, de voltar ao tempo em
que eram felizes ou de sonhar com uma sociedade em que a
liberdade era um direto de todos. Quando retomavam a razão,
os presos questionavam os porquês de estarem naquela
situação. A incerteza ameaçava a consciência a cada tilintar
do bastão dos guardas nas grades da prisão. Teriam tomado a
decisão certa? Valia a pena passar por todo aquele sofrimento?
O que há de errado em lutar pela liberdade, pelo que se
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