Ice Station

Mother saß auf dem Fußboden, den Rücken gegen die kalte Eiswand gelehnt, als
Schofield den Lagerraum auf Deck E betrat. Sie hielt die Augen geschlossen. Sie wirkte, als
ob sie schliefe.
»Hallo«, sagte sie, ohne die Augen zu öffnen.
Schofield lächelte, als er hinüberging und sich neben sie hockte. »Wie fühlst du dich?«,
fragte er.
Mother öffnete die Augen noch immer nicht. »Methadon ist gut.«
Schofield blickte auf das hinab, was von Mothers linkem Bein übrig geblieben war. Book
hatte den zerrissenen hervorstehenden Teil an ihrem Knie ziemlich gut verbunden. Die
Verbände waren jedoch blutgetränkt.
»Schätze, ich werde wohl nie mehr Football spielen«, sagte Mother.
Schofield blickte ihr ins Gesicht und sah, wie sie die Augen
öffnete.
»Dieser verdammte Fisch hat mein Bein mitgenommen«, sagte sie entrüstet.
»Ist mir aufgefallen. Hätte dennoch schlimmer sein können.«
»Was du nicht sagst«, schnaubte Mother. Schofield lachte.
Mother sah ihn von oben bis unten an, als er lachte. »Scarecrow. Habe ich dir je gesagt,
dass du ein verdammt gut aussehender Mann bist?«
»Ich glaube, da spricht das Methadon«, meinte Schofield.
»Ich erkenne einen guten Mann, wenn ich einen sehe«, sagte Mother, während sie sich
wieder an die Wand lehnte und langsam die Augen schloss.
Leise sagte Schofield: »Ich bin mir bei Vielem nicht sicher, Mother, aber einer Sache
schon: dass ich nicht gerade gut anzusehen bin.«
Schofield dachte über die beiden Narben nach, die über seine Augen verliefen, und wie
grässlich sie waren. Die Leute fuhren bei ihrem Anblick instinktiv zusammen. Wenn er
daheim war, trug Schofield fast stets eine Sonnenbrille.
Während er über seine Augen nachdachte, musste Schofield den Blick einen Moment
lang von Mother abgewandt haben, denn als er wieder zu ihr hinsah, ertappte er sie dabei,
wie sie ihn anstarrte. Ihr Blick war hart und scharf, nicht verschleiert oder benommen von
Medikamenten. Er bohrte sich ihm direkt durch die verspiegelten Brillengläser.
»Jede Frau, die dich wegen deiner Augen nicht haben will, verdient dich nicht,
Scarecrow.«
Schofield erwiderte nichts. Mother ließ das Thema fallen.
»Also gut dann«, sagte sie. »Da wir jetzt diese ganzen Nettigkeiten hinter uns gebracht
haben«, sie hob bedeutsam die Brauen, »was führt dich zu mir herunter? Hoffentlich nicht
nur die Sorge um meine Gesundheit.«
»Nein.«
»Nun...?«
»Samurai ist tot.«
»Was?«, fragte Mother ernst. »Man hat mir gesagt, sein Zustand sei stabil.«
»Er ist ermordet worden.«
»Von den Franzosen?«
»Nein, später. Viel später. Als er umgebracht worden ist, sind die Franzosen bereits alle
tot gewesen.«
»Es ist keiner ihrer Wissenschaftler gewesen?«
»Da lege ich die Hand für ins Feuer.«
»Einer unserer Wissenschaftler?«, fragte Mother gleichmütig.
»Wenn es so gewesen ist, kann ich mir nicht vorstellen, weshalb«, erwiderte Schofield.
Es folgte ein kurzes Schweigen.
Dann sagte Mother: »Was ist mit dem, der bei unserer Ankunft hier in seinem Zimmer
eingeschlossen war? Du weißt schon, wie heißt er gleich, Renshaw.«
Schofields Kopf fuhr ruckartig hoch.