Ice Station

Schofield feuerte mit seiner Desert Eagle in den Zentralschacht der Eisstation Wilkes
hinauf. Er und Gant waren unten auf Deck C in einem Raum, der sich auf den zentralen
Laufsteg öffnete. Schofield stand auf der Schwelle, die Waffe in der Hand, und blickte über
den Zentralschacht zu Deck A hinauf. Neben ihm, in diesem Raum, dessen Funktion er
nicht kannte, hockte Gant auf den Fersen und schüttelte sich ihre Benommenheit ab. Sie
hatte ihren Helm abgenommen, und es zeigte sich jetzt kurzgeschorenes, weißblondes
Haar.
Gant blickte neugierig ihren Helm an sowie den Pfeil, der darin steckte. Sie schüttelte
den Kopf und setzte den Helm, mit Pfeil und allem, wieder auf. Sie legte gleichfalls ihre
verspiegelte Schutzbrille wieder an, die einen großen Teil der dünnen Linie getrockneten
Bluts verbarg, das ihr von der Stirn bis zum Kinn lief. Dann packte sie entschlossen ihre
MP5 und trat zu Schofield.
»Wieder in Ordnung?«, fragte Schofield über die Schulter, während er mit seiner Pistole
zu Deck A hinaufzielte.
»Ja. Ist mir was entgangen?«
»Hast du den Teil gesehen, als diese Bande französischer Arschlöcher, die sich für
Wissenschaftler ausgegeben haben, sich entschieden haben, ihre Waffen zu ziehen und auf
uns zu richten?« Schofield feuerte erneut eine Salve ab.
»Ja, den Teil habe ich mitbekommen.«
»Was ist mit dem Teil, als wir herausgefunden haben, dass unsere neuen Freunde
weitere sechs Burschen in ihrem Hovercraft stecken hatten?«
»Nein, ist mir entgangen.«
»Nun, das ist soweit...«, er feuerte erneut wütend eine Salve ab, »... die ganze
Geschichte.«
Gant sah Schofield an. Hinter diesen undurchsichtigen, silberfarbenen Gläsern befand
sich, verdammt, ein ernsthaft verstimmtes Individuum.
Eigentlich war Schofield nicht wirklich wütend auf die französischen Soldaten per se.
Sicher, zunächst war er über sich selbst wütend gewesen, weil er nicht mitbekommen
hatte, dass die französischen »Wissenschaftler« in Wirklichkeit Soldaten waren. Dann
jedoch waren sie als erste nach Wilkes gekommen und sie hatten zwei echte
Wissenschaftler mitgebracht, ein besonders schlauer Trick, der ausgereicht hatte, Schofield
und sein Team von der Fährte abzulenken.
Was ihn jedoch wirklich in Rage brachte, war, dass er in dieser Schlacht die Initiative
verloren hatte.
Die Franzosen hatten Schofield und dessen Team auf dem falschen Fuß erwischt, völlig
überraschend, und jetzt diktierten sie die Regeln dieses Kampfs. Das nahm ihnen Schofield
wirklich übel.
Er versuchte verzweifelt, seinen Ärger zu bekämpfen. Er konnte sich nicht gestatten,
wütend zu sein. Er konnte es sich nicht leisten, etwas dergleichen zu fühlen.
Stets wenn er sich dabei ertappte, dass er wütend oder durcheinander war, dachte
Schofield an ein Seminar, an dem er gegen Ende 1996 in London teilgenommen und das
der legendäre britische Kommandeur Brigade-General Trevor J. Barnaby geleitet hatte.
Ein bulliger Mann mit durchdringenden dunklen Augen, einem vollkommen
geschorenen Schädel sowie einem einfachen schwarzen Ziegenbärtchen. Trevor Barnaby
war Kopf des SAS - war es seit 1979 gewesen. Breite Kreise hielten ihn für den brillantesten
militärischen Frontlinien-Taktiker der Welt. Seine strategischen Fähigkeiten in Bezug auf
Durchführung von verdeckten Operationen auf fremdem Territorium waren
außergewöhnlich. Wenn die beste militärische Eliteeinheit der Welt, der SAS, eine solche
Operation durchführte, war sie unüberwindlich. Er war Stolz und Freude des britischen
Militärestablishments und bislang hatte er noch bei keiner Mission einen Fehlschlag
erlitten.