Ice Station

Der Boden jagte unter ihnen dahin.
Die drei amerikanischen Hovercrafts rasten Seite an Seite mit phänomenaler
Geschwindigkeit über die Eisebene. Book und Schofield außen, Rebounds
Transportfahrzeug in der Mitte.
Sie rasten ostwärts, in Richtung McMurdo. Die drei Hovercrafts hielten sich an die
Küstenlinie, fuhren um den Rand einer Klippe, die über einer gewaltigen, buchtähnlichen
Wasserfläche aufragte. Von einer Seite zur anderen war die Bucht etwa anderthalb
Kilometer breit, aber sie auf dem Landweg zu umrunden erforderte eine Fahrt von nahezu
dreizehn Kilometern. Die Wellen des südlichen Eismeers, so hoch wie Berge, schlugen laut
krachend gegen den Fuß der Klippen.
Während sein Hovercraft über die Eisebene jagte, blickte sich Schofield um. Er sah die
britischen Hovercrafts, die sich der Eisstation Wilkes von Westen und Süden her näherten.
»Sie müssen auf einer der australischen Stationen gelandet sein«, sagte er über seinen
Helmfunk. Am wahrscheinlichsten auf der Station Casey, dachte er. Es war die
nächstgelegene, etwa 1100 Kilometer westlich von Wilkes.
»Verdammte Australier«, sagte Rebounds Stimme.
Acht Kilometer entfernt, in dem lautlosen Innern eines in Amerika hergestellten Bell
Textron SR.N7-S-Hovercrafts, blickte Brigadier-General Trevor J. Barnaby ausdruckslos
durch die verstärkte Windschutzscheibe seines Hovercrafts.
Trevor Barnaby war ein großer, stämmiger Mann, sechsundfünfzig Jahre alt. Er hatte
den Kopf völlig geschoren und trug ein spitzes schwarzes Ziegenbärtchen. Er starrte mit
kalten, harten Augen durch die Windschutzscheibe seines Hovercrafts.
»Du läufst davon, Scarecrow«, sagte er laut. »Meine Güte, bist du aber schlau!«
»Sie fahren ostwärts, Sir«, sagte ein junger SAS-Corporal, der die Funkstation gleich
neben Barnaby besetzt hielt. »An der Küste entlang.«
»Schick ihnen acht Fahrzeuge hinterher«, befahl Barnaby. »Tötet sie. Alle anderen
sollen wie geplant weiter zur Station fahren.«
»Jawohl, Sir.«
Der Tachometer in Schofields Hovercraft überschritt die Schwelle von
einhundertdreißig Kilometer pro Stunde. Schnee hämmerte gegen die Windschutzscheibe.
»Sir, sie kommen!«, rief Rebounds Stimme über Schofields Helmfunk.
Schofields Kopf fuhr nach rechts, und da sah er sie.
Mehrere britische Hovercrafts waren aus der Hauptgruppe ausgeschert und nahmen
jetzt Ziel auf die drei fliehenden amerikanischen Hovercrafts.
»Die anderen fahren zur Station«, sagte Books Stimme.
»Ich weiß«, meinte Schofield. »Ich weiß.«
Schofield fuhr im Fahrersitz herum. Er sah Renshaw im hinteren Teil der Kabine
stehen. Er wirkte ein wenig lächerlich in Mitch Healys viel zu großem Marine-Helm.
»Mr. Renshaw«, sagte Schofield.
»Ja.«
»Zeit, sich nützlich zu machen. Schauen Sie mal, ob Sie diesen Koffer da auf dem Boden
aufkriegen.«
Sofort fiel Renshaw auf die Knie und schnippte die Verschlüsse an dem schwarzen
Samsonite-Koffer auf, der vor ihm auf dem Fußboden lag.
Während Schofield fuhr, drehte er sich alle paar Sekunden herum, um nachzusehen, wie
Renshaw mit dem Koffer zurechtkam.
»O Scheiße«, sagte Renshaw, als er den Koffer öffnete und sah, was darin lag.
In diesem Augenblick ertönte ein jähes, dröhnendes Geräusch von draußen, und
Schofield fuhr wieder herum.
Er kannte dieses Geräusch...
Und dann sah er es.