Ice Station

Eine Stunde später kam die Küstenlinie in Sicht und durch einen
Hochleistungsfeldstecher sah Schofield die Eisstation Wilkes das erste Mal.
Von der Oberfläche aus wirkte sie kaum wie eine ›Station‹ - eher wie ein buntes Gemisch
aus hingeduckten, kuppelähnlichen, halb im Schnee begrabenen Strukturen.
In der Mitte des Komplexes stand das Hauptgebäude. Es war wenig mehr als eine
gewaltige, runde Kuppel, errichtet auf einer ausgedehnten, quadratischen Basis. An der
Oberfläche hatte die gesamte Struktur einen Durchmesser von etwa dreißig Metern,
konnte jedoch kaum mehr als drei Meter hoch sein.
Auf der Spitze eines der kleineren, um die Hauptkuppel gescharten Gebäude standen die
Überreste einer Funkantenne. Die obere Hälfte der Antenne war nach unten abgeknickt
und ein paar feste Kabel waren das Einzige, was sie an der aufrecht stehenden unteren
Hälfte festhielt. Überall hingen Eiszapfen herab. Das einzige Licht, ein gedämpfter weißer
Schimmer, brannte innerhalb der Hauptkuppel.
Einen halben Kilometer entfernt von der Station befahl Schofield das Hovercraft
anzuhalten. Es war kaum stehengeblieben, da glitt die Tür auf und sechs Marines sprangen
vom aufgeblähten Luftkissen des Hovercrafts herab und landeten mit gedämpften
Plumpsern auf dem hart gebackenen Schnee.
Während sie über den schneebedeckten Grund liefen, vernahmen sie über das Gebrüll
des Winds hinweg das Klatschen der Wogen an den Klippen auf der anderen Seite der
Station.
»Gentlemen, Sie wissen, was zu tun ist«, war alles, was Schofield beim Laufen in sein
Helmmikrofon sagte.
Eingehüllt in die Decke des Blizzards schwärmte die weiß gekleidete Schar fächerförmig
aus und lief auf den Komplex der Station zu.
Bück Riley sah das Loch im Eis, ehe er das zerschmetterte Hovercraft darin sah.
Die Spalte wirkte eine Narbe in der Landschaft - ein tiefer, halbmondförmiger Schlitz
von etwa vierzig Metern Breite.
Einhundert Meter vom Rand des gewaltigen Abgrunds kam Rileys Hovercraft zum
Stehen. Die sechs Marines stiegen aus, ließen sich behutsam auf den Boden hinab und
gingen vorsichtig über den Schnee zum Rand des Spalts hinüber.
PFC Robert »Rebound« Simmons war ihr Kletterer, also schirrten sie ihn als Ersten an.
Als kleiner Mann war Rebound so geschickt wie eine Katze und wog auch in etwa so viel.
Er war gleichfalls jung, gerade dreiundzwanzig, und wie die meisten Männer seines Alters
war er für Lob empfänglich. Er hatte vor Stolz gestrahlt, als er zufällig mitbekommen
hatte, wie sein Lieutenant einmal zu einem anderen Zugkommandanten gesagt hatte, sein
Kletterer sei so gut, dass er die Innenseite des Capitols ohne Seil erklimmen könne. Sein
Spitzname war eine andere Geschichte, eine gutmütige, spöttische Bezeichnung, die ihm
von seiner Einheit in Bezug auf seine weniger beeindruckende Erfolgsquote bei Frauen
angehängt worden war.
Sobald das Seil einmal am Geschirr gesichert war, legte sich Simmons auf den Bauch und
schlängelte sich durch den Schnee auf den Rand der Narbe zu.
Er erreichte die Kante und spähte über den Rand hinab in die Spalte.
»Oh, Scheiße...«
Zehn Meter hinter ihm sagte Bück Riley in sein Helmmikrofon: »Was ist los, Rebound?«
»Sie sind hier, Sir.« Simmons' Stimme klang beinahe resigniert. »Konventionelles
Fahrzeug. Steht was in Französisch auf der Seite. Darunter überall zerbrochenes dünnes Eis.
Sieht aus, als ob sie versucht hätten, eine Schneebrücke zu überqueren, die nicht gehalten hat.«
Er wandte sich Riley zu, das Gesicht grimmig, die Stimme blechern über die
Ultrakurzwelle. »Und, Sir, die sind verdammt im Arsch.«