Kunstbulletin Dezember 2021

erspüren, dass es da ist. Heitere Genreszenen? Nur auf den ersten Blick. Kupplerische
Liebe und böses Ende sind zu erahnen. Seltsame Beziehungen wirken auch im
grossen Bildnis der ‹Familie des Infanten Don Luis›, 1783/84, mit Goya als Organisator
der Szenerie; nicht nur hier ist der Einfluss von Velázquez spürbar.
Sieben Jahre später, Goya ist inzwischen zum Ersten Hofmaler avanciert, wird er
das prächtige, geistvolle Bildnis von Carlos IV. und seiner Familie erschaffen. Es ist,
wie andere ikonische Gemälde – ‹Der Sonnenschirm›, ‹Erschiessung der Aufständischen›,
‹Saturn,einen seiner Söhne verschlingend›, ‹Der Hund›(beide nicht reisefähig),
‹Das Milchmädchen von Bordeaux› – nicht Teil der Ausstellung, aber auch abwesend
anwesend: in der hinreissenden Porträtstudie des jüngsten Kindes des Königspaars
oder den beiden Porträts seiner Eltern, als diese noch jünger und schlanker waren.
Ergreifende Mitmenschlichkeit und vitale Brutalität
Überhaupt ist der Porträtkünstler Goya gut vertreten. Ob Auftragswerke für den
Hof und dessen Umfeld, ob Porträts von Freunden, Intellektuellen, Aufklärern, engagierten
Frauen: Die Menschen sind mit ausserordentlicher Empathie als Individuen
erfasst, mit charakteristischer Emphase – der «Erkennungseffekt» ist gross. Und die
Selbstporträts? Ergreifend. Das kleinste von 1790–95 zeigt Goya in ganzer Grösse
vor der Staffelei; der Hofmaler emanzipiert sich zum Erfinder und freien Künstler.
Neben dem berühmten Selbstbildnis von 1815, in dem die Grenzen von Ich und Du
aufgehoben scheinen, überrascht die Ausstellung mit dem ‹Selbstbildnis mit dem
Arzt Arrieta›, 1820, das Goya seinem Retter aus schwerer Krankheit widmet: ergreifende
Mitmenschlichkeit, ein «religiöses» Bild völlig im Diesseits.
Der Künstler als stellvertretend Leidender, auch an den Unstimmigkeiten seiner
Zeit. Da darf man denn, wie in der Radierungsfolge der ‹Caprichos›, 1799, in der Goya
schonungslose Gesellschaftskritik betreibt, auch einmal lachen. Doch meistens
bleibt einem das Lachen im Hals stecken, lauern doch überall jene Ungeheuer, wie sie
den Künstler im Meisterblatt ‹Der Schlaf/Traum der Vernunft gebiert Ungeheuer› bedrängen.
Mag man in den oft zweideutigen ‹Caprichos› noch so etwas wie Moral entdecken,
in den ‹Desastres de la guerra›, 1810–15 (erst 1863 publiziert), fehlt sie völlig.
Goya, genauer Beobachter des Sinnlosen, schildert die Kriegsgräuel ähnlich wie ein
moderner Fotojournalist. Mit schwer zu interpretierender Grausamkeit schaut er zu,
konstatiert, hält fest. Das ist verstörend und lässt sich nicht auflösen. Goyas Zumutungen
muss man aushalten, wenn er uns Menschenfresser- und Räubergeschichten
erzählt, in Irrenhäuser lockt und in Gefängnisse. Grossartig die kleinen Gemälde aus
der Sammlung des Marqués de la Romana oder auch die dem Stierkampf gewidmeten
Darstellungen, erfüllt von vitaler Brutalität. Und die späten Skizzenbücher aus
Goyas Exil in Bordeaux? Noch einmal überrascht er mit ungeheuren Einfällen, seiner
Zeit voraus wie Büchner, aus dessen ‹Woyzeck› Manuela B. Mena Marqués im Katalog
zitiert: «Jeder Mensch ist ein Abgrund, es schwindelt einem, wenn man hinabsieht.»
Angelika Maass ist Kulturpublizistin, Autorin, Übersetzerin. a.maass@hispeed.ch
→ ‹Goya›, Fondation Beyeler, Basel/Riehen, bis 23.1.; Kat. Hatje Cantz Berlin ↗ fondationbeyeler.ch
FOKUS // FRANCISCO DE GOYA
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