Benito Cereno - Lom Ediciones

lejos de allí. Solo por un esfuerzo supremo de su alma pudo mantenerse derecha,
andar y hacer lo que era preciso. Y en medio de todo, le agradecía a Dennin su ayuda.
–Dame la mano –dijo a Hans, que le ayudaba a subir al tonel.
Se agachó para que ella pudiera ajustarle la cuerda al pescuezo. Después se quedó de
pie mientras Hans echaba la soga por sobre la rama.
–Michael Dennin: ¿tienes algo que decir? –preguntó Edith con voz clara que tembló
a pesar suyo.
Dennin movió los pies, bajó modestamente los ojos como un hombre que pronuncia
su primer discurso, y carraspeó:
–Soy feliz –dijo– y estoy agradecido por haberme tratado como a un cristiano.
–Que Dios te perdone, pecador arrepentido –dijo ella.
–Sí, que Dios me perdone –repitió él.
–Adiós, Michael –gritó Edith con voz desesperada, y trató de volcar el tonel, pero inútilmente.
–Hans, pronto, pronto, ¡ayúdame!
Sentía que la última parcela de su valor huía y jamás volvería a recomenzar. Pero
Hans llegó a tiempo de volcar el tonel bajo los mismos pies de Michael Dennin.
Edith se volvió, tapándose las orejas. Después comenzó a reír duramente, con una
risa metálica y agria. Y Hans se espantó más que en todo el curso de aquella tragedia.
Edith Nelson había sucumbido. Pero aun, en medio de la crisis, permanecía consciente
y se alegraba de haber llevado todo hasta el fi n.
Inclinándose hacia Hans, dijo:
–Llévame a la cabaña y déjame descansar –continuó simplemente–, descansar, descansar,
descansar.
Y se fue por la nieve, rodeada por el brazo de Hans, que sostenía y guiaba sus pasos.
Pero los indios permanecieron allí, solemnes, contemplando los efectos de la ley del
hombre blanco, que fuerza a otro a danzar en el aire.
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