Benito Cereno - Lom Ediciones

Isolda escuchaba la sonora voz que venía a encantar la noche, y la voz se elevaba, plañidera,
tan inefablemente triste, que solo un corazón cruel o asesino hubiera dejado
de enternecerse con ella.
“¿De dónde viene esta melodía?”, pensó la reina.
Y comprendió, súbitamente…
“¡Ah! ¡Es Tristán! En la selva del Morois imitaba también a los pájaros cantores para
complacerme. Va a partir y me da su último adiós. ¡Cómo se lamenta! Como el ruiseñor
cuando se despide, a fi nes de verano, henchido de tristeza. ¡Amigo, jamás volveré
a oír tu voz!”.
La melodía vibró más ardiente.
“¡Ah! ¿Qué exiges? ¿Que vaya? ¡No! Acuérdate de Ogrín el ermitaño y de los juramentos
pronunciados. Cállate, la muerte nos acecha… ¿Pero qué importa la muerte? ¡Tú
me llamas, tú me quieres, yo voy!”.
Se desprendió de los brazos del rey y se echó un manto forrado de pieles sobre su
cuerpo casi desnudo. Debía atravesar la sala contigua donde cada noche diez caballeros
velaban, relevándose. Mientras cinco de ellos dormían, los otros cinco, armados,
de pie ante las puertas y las ventanas, vigilaban al exterior… Pero, por azar, se hallaban
todos dormidos, cinco en sus lechos, cinco sobre las losas.
Isolda sorteó sus cuerpos esparcidos y levantó la barra de la puerta; sonó el anillo,
pero sin despertar a ninguno de los vigías. Franqueó el umbral y el cantor apagó su
voz.
Bajo los árboles, sin palabras, él la estrechó contra su pecho. Los brazos se anudaron
fi rmemente en torno a los cuerpos, y hasta el alba y como cosidos con misteriosos
torzales, no se desasieron del abrazo. A pesar del rey y de los guerreros, los amantes
gozan su dicha y sus amores.
Aquella noche enloqueció a los amantes, y los días siguientes, como el rey abandonara
Tintagel para tener audiencia en San Lubín, Tristán, de nuevo en casa de Orri,
osó cada madrugada, al claro de luna, deslizarse por el jardín hasta las habitaciones
de las mujeres.
Un siervo lo sorprendió y se fue a encontrar a Andret, Denoalén y Gondoíno:
–Señores, la bestia que creen expulsada ha vuelto a la guarida.
–¿Quién?
–Tristán.
–¿Cuándo lo has visto?
–Esta madrugada; lo he reconocido perfectamente. Mañana, al alba, podrán verlo venir,
la espada al cinto, un arco en una mano, dos fl echas en la otra.
–¿Por dónde lo veremos?
–Por una ventana que he descubierto. Pero si se las enseño, ¿cuánto me darán?
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