L'oro di Fraus - Sardegna Cultura

cominciava a girare in tondo, sbuffava, sospirava, digrignava
i dentoni gialli, poi di corsa si buttava per la discesa
petando e singhiozzando.
– Mio padre, lui è sempre stato troppo sottomesso al
suo padrone.
– E non poteva neppure sfogarsi un po’ come Badoglio.
– Capace che crepa lassù, solo perché dieci anni fa gli
hanno detto tieni gli occhi aperti. Come i soldati giapponesi
nella giungla.
– E chi lo paga per starsene sempre col fucile ben oliato?
– Che ne so io se lo pagano. Dice ch’è sempre stato buttato
in campagna, e buttato in campagna morirà. Qualcosa
gliela dànno, adesso, quei tecnici della Val Ciglione. Da
bere soprattutto. È sempre ubriaco da quando quelli sono
alla miniera.
– Quali tecnici della Val Ciglione? Mai sentiti. Che ci
fanno?
Carletto mi spiega che li vedrò fra poco coi miei occhi.
Lui non sa quanti sono:
– Dicono che stanno facendo esperimenti per coltivare
funghi in galleria.
– E com’è che il sindaco non ne sa un bel niente?
Carletto fa spallucce, dice che comunque a lui quella
gente non gli piace manco un poco.
– Forse perché dànno troppo da bere a tuo padre?
– Sì, proprio per questo, e altro ancora.
– Ma allora era di quelli là che parlava quel matto di
Giuseppe Espis quando diceva che la Val Ciglione s’era rifatta
viva per barare ancora una volta alla miniera. Ma co-
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me mai rintanati a questo modo? E poi mai visti a Fraus.
– Sì, in paese li vuole vedere lei, quelli. A messa la domenica
magari, no?
– E tuo padre?
– Sono tornati i bei tempi, per lui. Nemmeno gli uccelli
entrano più alla Casa dell’Orco, da quando ci son loro.
– Bene. Allora forse abbiamo il modo di far smettere
certuni di pensare al museo del minatore da fare alla Casa
dell’Orco.
Mezza dozzina di cani, lupi e bastardi, abbaiavano furiosi
dall’altra parte della sbarra, riverniciata di rosso, e
ziu Antoni a piè fermo, fucile ad armacollo. Non m’ha riconosciuto.
Faceva il diffidente. Carletto lo sgridava, lo
chiamava fanatico:
– È il sindaco, no? Manco il sindaco conosce questo
matto.
Ziu Antoni ha telefonato con calma a quelli giù in miniera.
I cani mi odoravano addosso diffidenti. Io più inquieto
di loro, rinculavo, e ho rischiato un assalto d’api
dell’Orco Madau, per timore dei suoi cani. Finalmente ci
ha dato via libera verso la miniera, giù per la discesa dei
camion del talco, due chilometri di vertigine.
E in bocca di miniera cinque uomini quasi schierati,
quasi in divisa, l’aria quasi seccata, ci aspettavano.
– Ah, il signor Carletto! Ah, il signor sindaco!
Presentazioni. Uno fa il cicerone. Si lavora anche di
domenica, qui, ci spiega. In certi locali però non si può
entrare: incubazione del micelio:
– Sono sistemi avanzati, sa? In galleria, senza letami,
un segreto per funghi giganti, se tutto va per il suo verso.
Nella vecchia officina di manutenzione e nella lampi-
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