L'oro di Fraus - Sardegna Cultura

cio armato della legge a Fraus: zuppo sporco e spaventato.
E fa pure il gradasso.
– Ma che deve succedere, ancora, alla Casa dell’Orco?
– dice Carletto uscendo quasi subito dal bagno: – Erano
due, i morti male, e abbiamo fatto tre. Ma questo ci voleva.
E cosa teme, che adesso i suoi compari vanno a denunciare
tutto alla giustizia?... Allora, i copre oppure no?
– Al diavolo, Carletto, non lo so. Non lo so ancora.
Adesso sono solo stanco. Devo almeno decidere se bisogna
prenderti in parola, anche stavolta. Per fortuna tua, te ne
vai domani. Andiamo, t’accompagno a casa. Le hai già
pronte le valigie?
– Pronte. Stavolta ho tutto pronto.
A letto, più tardi, guardo nel buio. Intrattengo una
voglia di tornare io lassù, a portare Miroglio fradicio e
rotto al cimitero nostro, in spalla, a stare con gli altri
morti male di questa brutta storia.
In tutto il corpo sento le spine del Muso dei Gatti.
Non ho più moglie che mi tolga le spine mentre le racconto
frottole sulle mie gite notturne nei luoghi spinosi:
e in testa Miroglio che fa la piroetta atterrando giù di sotto,
in Casa dell’Orco, dopo il volo dal Muso dei Gatti.
Poi nel salto veglia la notte sul sonno di Fraus. Silenzio
sonoro dilata il tempo e lo spazio. Sul Muso dei Gatti
la luna imbianca gli asfodèli. Sulle stoppie dormono i pastori
che giocavano alla morra. Ed ecco giù in miniera i
cani del vecchio guardiano si riscuotono, odorano il vento.
Un bianco uccello notturno si leva in allarme su mostri
immobili di fichi d’India. Tacciono i grilli, e le rane
236
alla Mandorla Amara. Negli alveari di tronco e di sughero
le api riprendono il brusio. Un cane abbaia. La notte
trattiene il respiro profondo... La Casa dell’Orco esplode
senza suono: una fluorescenza irrigidisce il cielo. Il buio e
il silenzio ricadono urlando, li risucchia la voragine.
Eccoli, escono. Inudibili i loro passi rimbombano. Dal nido
rotto marciano in ranghi serrati in direzione d’ogni dove.
Sopra di loro non c’è più cielo. Sotto di loro non c’è
più terra. Fraus s’accartoccia bruciando come un foglio di
stagnola, senza fiamma. Non hanno forma, non colore.
Sono ordine e rigore. Assorbono ogni cosa, in marcia compatta
giù dal nido rotto. Dopo, la notte non sente più se
stessa. Nessuno sente più nessuno. Dopo di loro il cristallo
perfetto del nulla.
Mi risveglio in sudore. E riprendo a guardare nel buio.
Il resto della notte, insonne, e il mattino seguente, il fiato
dell’Orco sulla nuca, ho riflettuto, ho immaginato e temuto
vendette dei farabutti, e ho atteso. Lontano da lassù:
mi sembrava che soprattutto bisognava tenersi lontano
dalla Casa dell’Orco. Niente neppure al registratore,
incapace di vivere e di guardarmi vivere per renderne conto.
La seconda mattina, dopo un’altra notte quasi insonne,
libero dalla scuola, sto per uscire di casa deciso ad andare
su in miniera, quando squilla il telefono. È il magistrato
della procura, il deus ex machina, quello di sempre:
– Sto partendo per Fraus – mi fa, e io non so che dirgli,
anche se penso ch’è peggio tardi che mai stavolta.
– Allora, non è contento, signor sindaco? M’accompagna
a fare questa visitina alla Casa dell’Orco, lì da voi?
237