L'oro di Fraus - Sardegna Cultura

«Bene, quantunque il tema non richieda uno svolgimento
di fantasia», annotava Veneranda in fondo alla pagina.
Alla prima riga c’è una correzione della maiuscola di
quel Benvenuto. In seguito non si ripete. L’ho letto e riletto.
Ma si capisce subito perché Veneranda gli dava importanza.
E m’è nato entusiasmo per il suo valore di prova,
a parte gl’imbarazzi che mi provoca questo tentativo
di Gaetanino d’entrare in contatto di parola. Come aveva
fatto una sera di due secoli fa, quando il mondo girava ancora
per il suo verso, e io e il mio vice l’abbiamo scacciato
come un cane in chiesa.
Sono corso dallo psicologo che cura Gaetanino all’ambulatorio
Usl. Che cosa può volere di meglio un medico
dell’anima da un suo paziente? Così mi pareva. Il medico
dell’anima di Gaetanino però non sapeva niente dei fatti
di Fraus. In che mondo vive? Altro che cerchi concentrici
dopo la caduta del sasso nello stagno di Fraus: lui nello
stagno ci viene a pesca di granchi, ci viene. Come molti,
del resto. È in buona compagnia.
Disinformazione, l’ha chiamata lui stesso, ridendo. Ho
riempito la lacuna. Tutto non potevo dirgli. Solo fino al
ritrovamento di Benvenuto e al suicidio di Mariano. Se
gli dico altro, questo mi prende per matto più di
Gaetanino, e se mi prende sul serio capace che m’inguaia.
Anche per lui è importante il compito di Gaetanino,
certo. Ma soltanto perché ci vede le vicende familiari del ragazzo.
Ognuno mangia ravanelli del suo orto. È scemato il
mio entusiasmo. E ho rimpianto perfino il distacco della
psicologia dalla gran madre filosofia, tornando a casa quella
sera. Pazienza, pazienza indefettibile, diceva il Moro: se
non converte il turco, puntella almeno le nostre volontà.
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Per la terza volta salivamo verso sera sul Muso dei Gatti,
diretti al grande mandorlo sul baratro, io e Carletto, a
caccia di marziani. E giuravo che stavolta sarà l’ultima, ma
sapevo d’essere spergiuro.
Carletto intanto mi parlava del pretore nuovo, arrivato
in quei giorni nel nostro mandamento:
– Potrebbe essere un pretore d’assalto. Lo portiamo
quassù...
– O Carletto, ci vuol altro. Io passerei per don
Chisciotte, e tu neppure per Sancio passeresti.
– Basta convincerlo che volevano ucciderla in via
Crispi, quel Badoglio e i suoi compari.
– Miroglio si chiama, non Badoglio. Anche Badoglio
è di troppo per lui. Tu però gli crederesti a chi racconta
che l’hanno investito apposta in un budello di strada, senso
unico, auto in sosta sui marciapiedi, traffico come un
nido di rondoni all’imbrunire: come fa uno a pensare di
svignarsela dopo la valentia?
– Io le credo. E infatti quello l’ha fatta franca.
– Grazie tante. A te conviene credermi. Altri no. Adesso
però stiamo attenti, il campo nemico è qui vicino.
Siamo arrivati sul posto del gran mandorlo. Fraus da
lassù sembrava un presepio quella sera. Non mancavano
neppure i belati lontani delle greggi nel crepuscolo:
– Guarda un po’, Carletto, com’è tutto bello visto da
quassù.
– Io da qui, lo sa, signor sindaco, io da qui vedo che la
situazione è difficile dal punto di vista militare. Armi
adatte non ne abbiamo. E il nemico invece forse sì. Gli
basta piazzarsi su quello spuntone di roccia...
– O Carletto, pensi anche d’appellarti alle convenzio-
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