L'oro di Fraus - Sardegna Cultura

Solomon Grundy quel giorno è battezzato, confessato,
cresimato, comunicato e poi anche sposato. C’è il vescovo,
ufficiali dell’Arma, ufficiali della Royal Air Force di Decimo.
Il sagrato di Fraus pare una piazza d’armi. Messa al
campo. Con fascia tricolore a sottopancia il mio vice fa bene
le mie veci. Lui è stato firmaiolo nell’esercito, a queste
cose prova gusto. Al sindaco orfano di guerra invece dan
fastidio. Il vescovo promette che fra poco Benvenuto sarà
certo Bentornato, come questo fratello anglicano che oggi
torna a Roma. Devono avergli detto del nostro gusto
per i soprannomi, al vescovo. Fiori al monumento ai Caduti,
fante di bronzo con ferito in spalla fatto in serie non
so dove, stavolta io col tricolore ai lombi. Ricevimento al
municipio. Un ufficiale della RAF mi sequestra perché
gli hanno detto che forse me la cavo con la sua lingua e
mi rintrona dei suoi entusiasmi per la nostra isola e dei
modi per conservarla com’è. Lo lascio dire, anche quando
m’informa dello splendido isolamento dei pastori nostri,
fortunati che neppure lo sconquasso delle due guerre
mondiali li ha scossi, tanto estranei sono al guazzabuglio
che li accerchia. Le cartoline di precetto però arrivano anche
dove non arrivasse il resto, tento di spiegargli. Ma
non l’informo che tanto per dirne una io sono orfano d’un
padre pastore disperso in Russia e nipote d’un nonno contadino
coi piedi a metà: l’altra metà, congelata sul Carso,
gliel’ha tagliata un chirurgo austriaco, nel Diciassette.
Perché dirglielo? Tanto lui ne saprà sempre più di me, ce
n’ha il diritto.
Anche la famiglia di Benvenuto s’è adeguata. In corteo
privato hanno portato in chiesa un cero grande alla
cappella di Nostra Signora, così grosso che Carnera e il fi-
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glio grande stentavano a portarlo, su per la grande scalinata
del sagrato. E i telereporter hanno lasciato il resto
per seguire il cero fino in chiesa.
La grafologia di Veneranda non è servita molto.
Troppe e confuse poi le impronte digitali su quel foglio.
Ma sono stati molti i frauensi messi al torchio.
– Mai cantato tanto le macchine da scrivere in caserma:
chissà che strafalcioni – ghignava il dattilografo-archivista
del comune, la puzza sotto il naso.
– Ambigui, indisponenti, questi suoi amministrati –
mi diceva il magistrato che inquisiva. Io gli spiegavo che
il parlare qui da noi non è cosa dappoco, specialmente se
bisogna parlare con un giudice. Parlare qui si dice come
battagliare, e discutere come guerreggiare: un tale che
parlava troppo, non diceva niente e lo diceva male, un forestiero,
cinquant’anni fa l’hanno trovato ammazzato in
galleria, alla miniera, dentro Casa dell’Orco.
Intanto sono tornati grandi e piccoli in gita in continente.
Anche mia moglie. E non le è parso vero di ritrovare
in questa Fraus il figlio suo di prima, intero, in attesa
di regali da Firenze.
E giusto con mio figlio un giorno siamo usciti di nuovo
sul luogo dei gabbiani, giusto a far volare un uccello
suo di latta, regalo di sua madre da Firenze. E quando s’è
stancato dei voli sferraglianti di quell’uccellaccio, ha riattaccato
con le sue storielle di marziani alla Casa dell’Orco.
Gli ho detto di piantarla. Lui non l’ha piantata, e me lo
sono riportato a casa.
Mia moglie, la moglie fuggitiva di Cadraus, l’impiegata
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