L'oro di Fraus - Sardegna Cultura

A casa, in questa casa vuota, mi rigiro intorno, vuoto
anch’io, spremuto e malridotto: aspetto rinascite d’orgoglio,
finché non torno a questo memoriale, per mettere in
chiaro alcune cose, e disporle un po’ meglio al loro posto.
Infatti è quasi solo raccontando che riesco a coltivare sentimenti
equidistanti da baldanza e da spavento, da eroismi
e noncuranze: anche se non ho molte risorse a mia portata
per nobilitare la soma che mi tocca sostenere. Se avrò tempo
per rifletterci, chissà, scoprirò certo ch’è stato un bisogno
di serenità che m’ha spinto a dettare un memoriale:
perché tanto il da farsi era già chiaro dall’inizio, oltre il bisogno
di coraggio e il dubitarne: perché col memoriale
non potrebbero ridurmi all’impotenza, all’incredibile impotenza
della morte, i farabutti, se mai ci riprovassero
(pensarlo non fa male, tanto finiamo tutti prima che smettiamo
di crederci immortali): perché perfino allegra si può
rendere l’idea di restare un po’ così, victo mortis aculeo, a far
memoria e testimonio, luce precaria d’una stella spenta:
dicono che mandano luce bugiarda, le stelle spente, ma da
noi la pretesa di sapere e poter dire tutto il vero, la verità
tutta la verità nient’altro che la verità lo giuro, fa sorridere
anche Modestino il bidello che m’ha fatto le foto nel
cesso della scuola: perché anche lui sa bene che la verità resta
in balía dei giochi di forza, e perciò ci tocca spesso fingere
di sapere solo ciò ch’è permesso di sapere. E poi, chi
diavolo mai ha stabilito che tutto ciò ch’è misterioso dev’essere
profondo ed essenziale e che il segreto copre d’ombra
sempre qualcosa d’importante? Chi ce lo fa credere? I Miroglio?
I Miroglio che muoiono per mano dei Carletto Sambamore?
Ma dei Carletto che si sentono l’Atlante che sostiene
tutto il mondo con i suoi sforzi.
Ed eccomi di nuovo a sentenziare. Ora però sto tentando
pensieri di commiato, di quelli alti: usiamo un po’ così
da noi. O forse sto spiando ancora vie di scampo a quello che
bisogna che sia fatto. Molte smentite ho avuto finora alle attese
e alle paure. Posso averne altre, o sperarne: ma con che
occhi io guarderò il mondo, se mai tutto questo finirà?
Finisca come vuole: io però non rinuncio alla mia parte,
e neppure a riprendere daccapo a ogni fine che ci impongono.
Ormai però in speranze per me solo io non investo
niente: spero soltanto di non sporcare il luogo, come
diciamo a Fraus, e senza più occasioni per pulirlo.
Sul tardi richiamo mio cognato, per parlare coi miei
lassù in Brianza. E al telefono risponde lo scrivano narratore
del notaio, che fa straordinari sbobinando, dice lui, le
mie cassette:
– Allora, come va a finire, signor sindaco?
– Come va a finire cosa?
– La storia che racconta: avrà un finale, no?
– Ma cos’ha capito lei? Questa roba è tutta vera, sa?
– E che importa se la storia è vera o falsa? Sia buono,
mi dica com’è il seguito, che m’interessa.
– Chi se ne intende dice che tutto è già finito, e che
bisogna farsi una ragione, e cavarne una morale.
– No, la morale no, che c’entra la morale? Col
Miroglio piuttosto, com’è che se la cava?
– L’ha ammazzato Carletto. E gl’intrusi hanno sloggiato.
– Bel colpo! Benissimo! Tutto finito, allora: dulcis in
fundo, professore.
– O in cauda venenum: c’è ancora qualche cosa da finire,
o da ricominciare, e stavolta dipende da me solo.
– E da chi altrimenti? Il testo della storia è solo suo.
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