Speciale Sardegna - Centro Studi e Ricerche Aleph

“Scomodi”, agli Oppressi, ai Diseredati!
Perlongo è ben consapevole che i grandi
libri sono stati scritti, i grandi detti sono
stati pronunciati… … lui vuole mostrarvi
un'immagine di quello che succede qui
qualche volta, cercando di cogliere
embrioni che rischiano di dissolversi.
© Pietro Pancamo
B O O K R E V I E W S
Le tredici vite e mezzo
del capitano Orso Blu
Autore: Walter Moers
Salani Editore
Pagine: 703
Prezzo: € 16,50
Un fantastico
romanzo dove
il nostro
capitano Orso
Blu, forse nato
dalla schiuma
di un onda e
trovato a
galleggiare nel
guscio d’una
noce viene
salvato da un
vascello di mini
pirati,
racconterà tutte le avventure vissute
nelle sue prime tredici vite e mezzo, e
descriverà ogni tipologia di essere
incontrato (veramente impossibile fare
un elenco) ed ogni caratteristica del
continente Zamonia.
Dove sembra non manchi proprio
niente e nessuno, dove gli pterodattili
salvano all’ultimo momento chi si trovi
in pericolo, dove il deserto è di
zucchero, e le tempeste di sabbia
sono quadrate, dove “l’intelligenza è
notte” ed è una malattia contagiosa,
come direbbe il professor Abdul
Noctambulotti, insegnante
dell’esclusiva scuola notturna, dotato
di sette cervelli con i quali crea le
invenzioni più impensabili, e con i
quali può anche aprire una scatola di
sardine con il solo pensiero, e dove le
onde parlano ai naufraghi invitandoli a
cedere alla follia e a buttarsi dalla loro
zattera, dove i duelli più incredibili
sono quelli di bugie, dove un tornado
è eterno ed ospita una città di
vecchissimi uomini catturati dallo
stesso e molto, molto altro ancora.
Un romanzo dove la fantasia è
estrema e divertente, talvolta ironica,
corredato dalle illustrazioni dell’autore
stesso, disegnatore e sceneggiatore,
creatore del fumetto Adolf che lo ha
reso famoso a livello mondiale per
aver scosso l’opinione pubblica.
© Una recensione di Ivan Visini
Progetto Babele Dodici
Nel vignòt
di Jacopo Seccatore
- 14 -
R A C C O N T I I N B R E V E
C’era il vento tra i filari. Le nuvole si
trascinavano nel cielo; sulle colline
correvano isole di luce. La langa
giocava a nascondersi dietro se
stessa; le colline ne celavano altre. Su
tutte i colori vivevano intensamente fra
luce e ombra e luce. Il verde dei filari
era maculato di livido, il violaceo dei
grappoli maturi. “Ti prego, fallo ancora”
gli disse la ragazza. E lui le cinse i
fianchi con le mani e la tirò a se. Erano
sdraiati sulla terra fresca fra i filari di
dolcetto. Il vignòt veniva giù dal crinale
dolce di una collina, illuminata dal sole,
e le viti facevano ombra. Lei lo
attanagliò alla schiena con le gambe, e
le loro urla si udirono fin quasi al
paese. Poi si separarono, e rimasero sdraiati sulla schiena con la testa
sulle braccia, a guardare in alto l’azzurro ritagliato nella striscia fra le foglie
dei filari. “Lo senti?” disse lui, “E’ il profumo dell’uva” Il profumo avvologeva
l’aria e i suoni. Dal fondo del rio latrava un cane; da dietro la crina del brich,
da dove non si poteva vedere, arrivavano i rintocchi d’ottone dal campanile
della chiesa, che vibravano fra il profumo dolce d’uva matura e quello
fragrante dell’erba gialla fra le vigne, e l’odore fangoso e sapido di terra
d’argilla umida all’ombra, e quello polveroso dove il sole l’aveva asciugata.
Ora lui teneva il mento sul suo seno, e lei la testa sotto il filare. Lui allungò
la mano e afferrò un grappolo basso che sporse verso la sua bocca, e lei
ne addentò un acino. “Perché tengono i grappoli così bassi?” chiese lei. “Il
sole scalda il terreno, e la terra scalda di più i grappoli più bassi, e li gonfia
più di zucchero” “E quelli più alti sono meno buoni?” “A volte sì” rispose lui,
e la baciò, e lei staccò un acino e glielo infilò in bocca, e poi lo baciò,
sentendo sulla sua bocca il gusto zuccherino del dolcetto maturo.
Ricordava la crota dopo la vendemmia dell’anno passato, e dopo la
fermentazione dei mosti, quando si faceva il travaso nelle botti di legno, e il
profumo di vino giovane che inebriava era dappertutto, e poi per tutto
l’inverno e la primavera e l’estate anche le pietre dei muri della crota
continuavano a sapere di vino. E ricordava le bottiglie di due anni prima.
Appena stupa’ le natte, saliva deliziosa nel naso la mora vinosa e il
lampone; e il vino scendeva nel bicchiere rubino violaceo, e profumava di
mirtillo e di viola; e a berlo subito era acidulo e sapido, e poi se rimaneva
un po’ nel bicchiere si riempiva di gusto, e dopo lasciava sulla lingua il
prufumo del mosto. “Com’è bello stare qui” disse lei. Si alzarono a sedere e
guardarono la campagna in mezzo ai tralci e alle foglie della vite. Rimasero
a lungo in silenzio, col volto sfiorato dalle foglie e il mento appoggiato sul
tralcio. C’è un po’ di vento, abbaia la campagna, c’è una luna in fondo al
blu. “Com’è bello” ripetè. “Hanno ammazzato mio nonno da partigiano su
quel crinale” disse lui, indicando il brich di fronte a loro, decorato di filari e
alberi. Lei non disse niente, ma l’abbracciò. “Venivano da un’attacco a una
colonna giù sulla strada che va a Dogliani” continuò, “Scappavano su per la
collina. Non c’era vigna allora, ci portavano le mucche, era tutto prato. Mio
nonno e gli altri correvano su verso la cima della collina, e i tedeschi
sparavano da sotto. Mio nonno è stato colpito a una gamba, lì, a mezza
costa, vedi, più o meno dove adesso c’è quel martinetto dell’acqua. I suoi
compagni volevano prenderlo di peso, ma lui li ha mandati via, e ha detto
che avrebbe fermato i tedeschi per un po’, e ha dato via il moschetto e si è
fatto dare il mitra, e poi è strisciato più in su, sui gomiti, e sparava col mitra
ai tedeschi che salivano. Quel castagno, vedi, ce l’ha piantato mia nonna,
qualche giorno dopo. Mio nonno l’hanno ammazzato lì, dove adesso c’è
quell’albero”. La ragazza lo strinse a sé e lo baciò, e disse: “Dobbiamo
andare una volta a farci l’amore”
© Jacopo Seccatore
Racconto vincitore del premio letterario Grinzane Cavour
per il concorso Scrivi il Paesaggio del Vino