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PB Poesia Una recensione di Pietro Pancamo La corporeità vischiosa del dolore nelle poesie di Enrico Pietrangeli Chi smentirà le accusestandard che spesso la mentalità comune non si vergogna di rivolgere al poeta, incriminandolo ripetutamente d'essere soltanto un discolo beato e recidivo, sempre intento a bigiare la vita - e alla bellezza -, per intabarrarsi in una dimensione parallela e svagata, invalicabilmente lontana da tutto ciò che è concreto? Chi mi aiuterà ad affermare che invece il poeta non è un fuggiasco o un disertore? Forse… Enrico Di Amore e Di Morte Di Enrico Pietrangeli Teseo Editore Pietrangeli? Può darsi… Anzi, ne sono certo! Perché si tratta di un autore che, nella silloge "Di amore, di morte" (uscita nel 2000 per i tipi della Teseo Editore), si confronta con gli strati più intimi, corposi e corporei della realtà, senza cercare minimamente di eluderli o scansarli. Ed ecco allora che il poeta - sotto forma di Pietrangeli - s'immerge in una congerie di fluidi biologici (dal muco allo sperma), per trasformarsi in una tormentata vena di sentina, percorsa eternamente dal sangue di scarto, e melmoso, della disperazione. Ne deriva - a mo' d'inevitabile conseguenza - che ogni verso diventa il simbolo lampante - asfissiante! - di una decomposizione psichica ormai troppo avanzata, per lasciare adito ad un qualche balsamo o comunque guarigione. Sì, soffre - il nostro Enrico - forte e chiaro. Tanto che il suo immaginario si fa ossario, mentre si disperde in una serie di liriche da cui traspaiono teschi in continuazione, e capillari, ed escrementi. Dopo un simile accumularsi, progressivo e gorgogliante, di elementi macabri raffiguranti il dolore, e tendenti alla morte, lo sfacelo è talmente grande, che leggendolo mi torna in mente la scapigliatura milanese, il capostipite Baudelaire, ma anche Guy de Maupassant il quale, nelle sue lettere finali al medico e alla madre, usava “decedere” così: «Sono in uno stato tremendo. …Ho passato una nottata atroce… Ho dei dolori di testa così forti che me la stringo fra le mani e mi sembra la testa di un morto. …Sto agonizzando. Ho un rammollimento nel cervello… Tutte le notti il cervello mi cola dal naso e dalla bocca in una pasta vischiosa… La morte è vicina, e io sono pazzo… ». Per ordinare questo libro: Teseo Editore - Via Vespucci, 41 00152 Roma Tel./Fax 065744679 E mail: teseoeditore@alfanet.it In formato e-book può essere scaricato da: www.epaperback.org Progetto Babele Dodici >>Consigli di lettura > Daniel Pennac (1944-) pg.7 Alberto Cantoni (1841-1904) pg.39 Giovanni Guareschi (1908-1968) pg.46 Alessandro Tassoni (1565-1635) pg.53 Oscar Wilde (1854-1900) pg.64 P.G.Wodehouse (1881-1972) pg.70 Achille Campanile pg.73 >>PB e le altre e A cura di Marco R. Capelli Sherlock Magazine: Un intervista con Luigi Pachì pg.86 WMI: Una intervista con Franco Forte pg.88 >>LIBRI . Il parere di PB Interruzioni di Ottorino Garau pg.16 L’incrinarsi di una persistenza di Maurizio Cometto pg.19 L’ultima sul Berlusca autori vari pg.31 Un lungo viaggio di Rohinton Mistry pg.32 Recensioni Vivere per raccontarla di G.G.Marquez pg.11 Le tredici vite e mezzo di capitan Orso Blu di W.Moers pg.14 Undici minuti di Paolo Cohelo pg.45 Donna Flor ed i suoi due mariti di Jorge Amado pg.46 Il paese delle meraviglie di Giuseppe Culicchia pg.52 Istruzioni per rendersi infelici di Paul Watzlawick pg.65 La miniera occupata di Angelo Petyx pg.79 Book Previews Il crepuscolo della ragione di Drazan Gunjaca pg.19 La dama bianca di Monia di Biagio pg.30 Il trenino arlecchino di Loredana Limone pg.32 Una coppia qualsiasi di Eugenio Cardi pg.33 Lucio l’antico romano di Luciano Valli pg.35 Ne’ il bene ne’ il male di Paolo Agosta pg.41 Non sette donne di Marco Angelotti pg.75 Angeli a perdere di Johhny99 pg.75 Lo schiavo di Lorenzo Donghi pg.90 Thomas Milian, il trucido e lo sbirro di Gordiano Lupi pg.90 Tokyo andata e ritorno di Marco Montanari pg.92 NUOVE TECNOLOGIE: Arrivano gli audiolibri MP3 pg.85 La coscienza di Zeno di Italo Svevo Leggiamo chi scrive a cura di Marco Montanari pg.69 Libera Nos a Malos – di Luigi Meneghello Il ventre del comunista – di Antonio Faeti Occhi sulla graticola – di Tiziano Scarpa >> TRADUCENDO TRADUCENDO O Corrado Cantelli presenta: Piero Scaruffi pg.91 Dalla silloge “Backwards” Dalla silloge “Poems for angels Wang Shuo e la “Letteratura dei teppisti” pg.93 A cura di Melinda Brindicci Da “La ferocia degli animali” - 4 - Ora soltanto, che anch'io tiro qualche somma, so quanto si può condensare di vita in un gesto o in una parola. Le tranquille e pensose fumate di mio padre alla finestra, avvitavano, nel cielo grigio di quel tempo, il suo passato al mio avvenire. Ma quel vento freddo del lago sulla mia e sulla sua faccia, dov'è andato a finire la sua corsa? E quel senso di sicurezza e di tranquillità, quelle cose certe e innocenti che accadevano sempre alla stessa ora, il cocchiere, la guardia, il messaggero, in quale piega del tempo si sono nascosti? Piero Chiara, da "Con la faccia per terra e altre storie"
L’angolo Di Salvo Ferlazzo L’uomo sollevò la testa, guardò davanti a sé. Sulla parete di fronte quell’orologio, enorme, impietoso, riempiva un vuoto che ognuno dei presenti giustificava come meglio credeva. Ma tutti, e tutto, rimanevano appesi al lento movimento delle due sfere nere, puntute. Il pungolo del tempo si attaccava ai fianchi di ogni uomo, e si apriva la caccia ad un momento che si voleva dilatare indefinitamente, e che immancabilmente finiva. La collisione era inevitabile: le vittime non si sarebbero contate. L’uomo sospirò: era stata una giornata faticosa. Aveva visto troppa gente, e la stanchezza si era fatta pesante. “Accidenti a loro!” pensò, ” non ho avuto un attimo di tranquillità!” Bevve l’ultimo sorso di quella mistura che il barista gli aveva servito, guardò l’orologio, sospirò ancora una volta, e finalmente si alzò. Barcollava un po’. “Non sarò per caso ubriaco?”. No, non era ubriaco. La stanchezza, il locale caldo, pieno di fumo, il timido brusio dei pochi presenti, e quella miscela, gli avevano come sfilacciato le fibre dei muscoli. Quasi a fatica raggiunse la cassa, pagò e uscì fuori nell’aria che non odorava di fumo caldo, di imbevibili misture. La strada era deserta, silenziosa, traslucida per la forte umidità. Girò la testa da un lato e vide una lunga fila di lampioni che febbrilmente si adoperavano per illuminare una strada che fino a qualche ora prima brulicava di gente, di suoni, di rumori, di vita. Adesso giaceva perfettamente immobile, squadrata nei suoi angoli quasi bui, totalmente posseduta da quella antica divisione: veglia, sonno. Un rumore improvvisò attaccò quel silenzio; l’uomo girò la testa verso quella direzione. Una luce strabica si rovesciò, muta, sopra una lunga fila di saracinesche abbassate, scomponendola in luci e ombre rapide, vagabonde. Una macchina si allontanò trascinandosi dietro il silenzio. L’uomo alzò il bavero del suo impermeabile, tirò fuori un pacchetto di sigarette, ne accese una, aspirandone con voluttà quel fumo opaco, e si incamminò. Non era mai stato un fumatore accanito; diceva che il fumo faceva male, e che chi fumava aveva maggiori possibilità di andare incontro a brutte malattie. E lui alla sua salute ci teneva, e tanto. Si era alzato, nel frattempo, un po’ di vento. Pensò” finalmente! Si porterà via tutta questa….” Non finì il suo pensiero, perché uno strano rumore lo immobilizzò, facendogli drizzare le orecchie. Si guardò attorno. Poche le finestre illuminate dalla sua parte, mentre da quella opposta, tutto era rimasto come prima: buio, nero come la pece. “Proprio una bella serata!”, disse fra sé. Era arrivato in quella città, di buon mattino, con l’auto della ditta. Il suo direttore lo aveva incaricato di verificare la possibilità di collocare sul mercato locale climatizzatori di ultima generazione. La sede centrale aveva proceduto ad una indagine preliminare di mercato, ed aveva dato mandato alla Progetto Babele Dodici - 5 - D’improvviso la porta del bar dal quel era uscito poco prima, si spalancò lasciando rotolare fuori un gruppo di persone vocianti, che si diresse verso di lui. Le loro risate, le loro voci diradarono per un attimo il silenzio, e la strada sembrò animarsi. Ma durò solo un attimo. filiale dove lui lavorava, di saggiare il terreno perché venissero fornite così indicazioni precise circa il quantitativo di apparecchi da inviare. Era un territorio nuovo, non ancora battuto, lontano dalla tecnologia avanzata che invece la faceva da padrona nella città dove lui abitava, con la famiglia. “Hi-tech! hi-tech!“, questo termine gli rimbombava in testa come una cantilena sorda, implacabile, forse poco convincente, ma implacabile. Sentì, una seconda volta, quel rumore: non capiva bene da dove provenisse. Il silenzio amplifica ogni rumore, specie di notte. Quella strada, il suo silenzio, sembrava essere un’enorme gola profonda, percorsa da echi disperati. D’improvviso la porta del bar dal quel era uscito poco prima, si spalancò lasciando rotolare fuori un gruppo di persone vocianti, che si diresse verso di lui. Le loro risate, le loro voci diradarono per un attimo il silenzio, e la strada sembrò animarsi. Ma durò solo un attimo. L’uomo fu attraversato da quella compagnia; per un momento gli sguardi si incrociarono. Forse qualcuno salutò, e l’uomo ricambiò il saluto. Ritornò il disagio. Quel rumore: cos’era stato? L’inquietudine cominciava a farsi strada, illuminando persino i pensieri più nascosti. Era uno sconosciuto. Lontano l’orologio battè fragorosamente le 10,00. “Accidenti, pensò, devo far presto. Il garage è ancora lontano, e prima della chiusura devo ritirare la macchina”. I tetti delle case saltellavano a ridosso di quella nera linea di un orizzonte lucido: l’uomo fermo nel cerchio della luce, rifletteva. Un brivido lo raggelò dalla testa ai piedi. In quella parte della città, le case erano tutte uguali; gli ricordavano quelle della periferia di Londra dove era stato qualche anno prima. Case sempre abbrumate, ricoperte di un colore scuro, fisso, che non riusciva a muoversi nemmeno sotto il sole più cocente. Il buio delle strade faceva ancora più nero il colore di quelle costruzioni. “Un passante”, pensò l’uomo, “devo incontrare qualcuno per chiedere la strada più breve per il garage”. Per un momento, un rumore aveva, , travolto quell’assurda tranquillità. Cos’era stato? Chi era stato? Era soltanto una strana coincidenza che lui si trovasse a passare per quella strada? O invece, uno strano destino cominciava a segnare prodigiosamente la fine di quella giornata?
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