Speciale Sardegna - Centro Studi e Ricerche Aleph

par che s’incurvi e che riposi il cielo. (I, 8)
E sono nobili le parole che Venere rivolge ad Enzo, re
di Sardegna, figlio naturale di Federico II, perché
riconquisti la secchia, beh diciamo che sono nobili
nella prima parte, perché nella seconda Venere si
ricorda (giustamente) di essere dea dell’amore e allora
gli suggerisce un ottimo motivo per assediare
Bologna:
Va' in aiuto de' tuoi, ché t'apparecchia
nuova fortuna il ciel non preveduta:
tu salverai quella famosa Secchia
che con tanto valor fia combattuta,
che giornata campal nuova né vecchia
non sarà stata mai la piú temuta:
Modana vincerà, ma con fatica,
e tu entrerai ne la città nemica.
Quivi d'una donzella acceso il core
ti fia, la piú gentil di questa etade
che sí t'infiammerà d'occulto ardore
che ti farà languir di sua beltade;
al fin godrai del suo felice amore,
e 'l nobil seme tuo quella cittade
reggerà poscia, e riputato fia
la gloria e lo splendor di Lombardia. – (III, 3-4)
Spero di aver dato un’idea,
per quanto approssimativa,
del poema. E' difficile
riassumere tutte le vicende
e specialmente i personaggi,
che come in ogni poema
cavalleresco che si rispetti,
sono miriadi. In una bella
pagina internettiana, Mario
Verdoglia elenca le
“battaglie maccheroniche”,
cioè battaglie realmente
svoltesi, ma narrate
comicamente (è un
espediente utilizzato tra
l’altro da molto cinema comico, da “Gli allegri
legionari”, “Il giorno più corto” a “Come persi la
guerra”). E qui troviamo l’elenco dei condottieri
modenesi e bolognesi come appaiono descritti nella
“Secchia”, compreso l’ineffabile conte di Culagna con
elmo piumato e duecento buoni a nulla, mentre nel
campo bolognese spicca tra i molti condottieri che
seguono il conte Romeo Pepoli, nientemeno che
capitan Fracassa. Varrebbe la pena di leggere l’elenco
intero, che è già un capolavoro di comicità in sé.
Tassoni, come descrittore di “battaglie
maccheroniche” è qui in compagnia di vari altri
secentisti, con un epigono d’eccezione, François
Marie Voltaire, narratore della “Pulcella d’Orléans”,
dove la battaglia, non dissimilmente da quel che era la
guerra di Troia in nuce, è più che altro attorno alle
grazie della fanciulla che altro. Che dire di più? A chi
ha a cuore il lieto fine, basti sapere che, dopo dodici
canti e qualcosa come ottomila versi, il legato del
Papa arriva a metter pace, e che i Bolognesi fino ad
oggi non hanno recuperato la Secchia, e di questo
sono testimone. Spero anche vi sia venuta un po’ di
curiosità di rileggere questo classico. Lo trovate,
scaricabile, su www.liberliber.it/biblioteca/t/tassoni/
Note:
I testi sono presi da ALESSANDRO TASSONI, La secchia
rapita, edizione critica a cura di O. Besomi, Padova, 1990.
Utili letture: SILVIA LONGHI, Il vestito sconveniente. Abiti ed
armature nella Secchia rapita Italique, n°1 (1998), pp.103-126
ATTILIO MOMIGLIANO, Studi di poesia, Laterza, Bari, 1938.
Vedi anche per descrizione delle “battaglie maccheroniche”:
http://web.genie.it/utenti/m/mario.verdoglia/Wargame/Bat
hott/BATHOTT4.HTM
Progetto Babele Dodici
Sto sui pedali immobili di Cipollini
di Alessandra Nassuato
Sono un oggetto smarrito in labbra morbide e sensuali.
Mi sono smarrita nei tuoi baci lenti e umidi e nessuno viene più a reclamarmi.
Non ho un padrone che ricordi di avermi perso e sto così, tra scaffali di
memoria impolverati di noia.
Sto sui pedali immobili di Cipollini in cerca di un senso per la volata finale, sto
sul suo sudore di fatica vana a raggiungere un obbiettivo che non mi invoglia
più.
Ho un cartellino giallo appeso al collo con un numero impresso: 0.
Attorno a me cose.
Dagli occhi insensati, tremanti di paura.
Qualcuno viene a pretendere ciò che è suo, per lo più sono donne.
Io invece aspetto un uomo.
Che non ricordo più, che non riconoscerei se non fosse per questo numero
che mi pesa addosso come un macigno al collo di un suicida.
Fa freddo qui dentro e c’è troppo silenzio e non sento più le dita dei piedi, non
potrei camminare nemmeno se lo volessi.
Ma non voglio.
E nemmeno pedalare.
Se solo avessi ali mi librerei in volo ma non ho nemmeno un misero aquilone
da dirigere dal basso del mio scaffale.
In tasca un foglio, un temperino e un mozzicone di matita mangiucchiata.
Disegno la tua bocca, schiusa e calda e ci poggio sopra la mia.
E riprendo quel film interrotto che rappresenta la mia vita, è l’immagine eterna
di un incontro di labbra.
Ne sento l’odore pulito e candido, ne provo il gusto dolce e lieve, ne assaporo
l’ebrezza.
Labbra lente che si toccano appena, vicine a occhi socchiusi.
Labbra molli e pigre che indugiano a lungo prima di combaciare in un incastro
perfetto.
Labbra accoglienti.
Ma il disegno scompare sotto la pressione della mia lingua e di fogli non ne
ho più.
Ho solo spazio bianco e accecante nella mia testa, spazio illimitato su cui
dipingere lo scambio di saliva tra due ciclisti inerti.
E non ho colori per questo quadro né pennelli, non ho setole abbastanza
sottili per miniare un sentimento tanto evanescente.
Resta il bianco della tela a fare da colonna sonora a questa nostalgia di glorie
passate, resta un flashback attorno al quale la squadra freccia portando al
podio un nuovo eroe.
Non so perché mi sono smarrita.
Non so perché sono nata.
Non so perché non ho voglia di brindare ad un successo che non mi da più
emozioni.
Nessuno mi spolvera.
E invecchio sotto il peso dei ricordi.
Nessuno mi ama.
E muoio sotto il peso del nulla.
Muoio.
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