Speciale Sardegna - Centro Studi e Ricerche Aleph

erano invece delle scultoree “amazzoni”, una bruna e
l’altra biondissima.
Osservavo perplesso e, ammetto, un po’ impaurito quella
scena surreale e stentavo ad accettare l’evidenza dei fatti:
per quella gente primitiva, Dio ero io. O forse la mia
macchina...
Gli indiani avevano abbassato archi e frecce e venivano
con fare rispettoso e sottommesso, dipinti dalla testa ai
piedi con il rosso da guerra, tuttavia senza più sprigionare
l’odio e la rabbia di prima.
— Macumu ficifari avvenirimi ammettiri nnistiguai — ruppe
l’incantesimo di quel momento magico il centauro che da
buon siciliano, anzi proprio agrigentino come me (l’avrei
scoperto immediatamente dopo), aveva intuito in un lampo
di genio ciò su cui un genio come Chomsky avrebbe
invece avuto bisogno di scrivere decine di volumi per
scoprirlo. E cioè che l’importante della comunicazione non
è il segno né il contenuto, ma la predisposizione del
comunicatore a farsi capire e quella dell’ascoltatore a
captare il messaggio.
— Akitipari kati cridika... — rispose sulle rime il più
accanito degli indigeni, ormai con animo disarmato. Seppi
dopo che era lui il cacico. Era sicuramente una tribù molto
primitiva, perché non faceva uso di ornamenti né di
speciali insegne di potere e non doveva aver mai avuto
nessun contatto con civiltà più avanzate della sua.
Nino, il centauro agrigentino dall’alto della sua potente
kawazaki che, nonostante il fango che la copriva quasi
completamente s’intravedeva azzurra come la mia
Landau, si esprimeva più con i gesti che con lo strettissimo
dialetto, in quei frangenti evidentemente inutile tanto
quanto qualsiasi altro linguaggio “alienigeno”. Ma
l’indigeno aveva sorprendentemente capito. O rispose
come se realmente il siciliano dell’altro gli fosse familiare.
Difatti la frase di Nino voleva dire: “Chi me l’ha fatto fare a
venirmi a mettere in questi guai?”, ma dai suoi gesti di
mesta autocommiserazione e dalle mani prima lentamente
elevate e subito abbassate, l’indiano capì che si trattava di
tre angeli che venivano ad annunciare l’arrivo della
benefica divinità della caccia. E, in kawatari, rispose: “Sia
lodato il dio della caccia”. Nino capì a sua volta che il
cacico, dal volto serio e compunto, sapeva il siciliano,
perché la frase suonò alle sue orecchie qualcosa come:
“Perché, cosa ti credevi che fosse?”...
Ciò spiega perché tanto Chomsky per un verso, che scrive
un mucchio di cose vere e profonde in un linguaggio
assolutamente incomprensibile alla maggior parte dei
lettori, ed Eco che scrive addirittura romanzi infarciti di
latino, greco ed ebraico, quanto, per l’altro, Paulo Coelho
che scrive chiarissimo sulla quintessenza della banalità
esoterica, vendono tantissimi libri.
Non discuto neanche le tonnellate di carta imbrattata da
tanti e così prolifici scrittori, flagrante attentato alla
sopravvivenza delle foreste, ma quell’incontro
sorprendente e per fortuna incruento mi ha insegnato
alcune cose importanti, come il fatto che le Valchirie di
Coelho esistono realmente perché ne ho viste almeno due
di presenza e che le relazioni fra i gruppi umani
obbediscono alle stesse regole dei demenziali monodialoghi
di Ionesco.
Le due amazzoni erano donne in carne e ossa. Quella
dell’Honda gialla era rimasta, davanti agli omini sbraitanti,
impalata come la fotomodella di un calendario da
camionista, solo che nel caso, nudi erano gli spettatori:
impiastrato di rosso anch'esso, il miserevole uccello era
tenuto in piedi da uno spago legato ai fianchi, simile a un
uccello appunto, appena abbattuto e infilzato a una picca.
L’altra, la bionda coscialunga della Guzzi rossa, si mosse
per prima, al rallentatore, quando gli indiani ebbero
perduto ogni interesse per gli intrusi.
Progetto Babele Dodici
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— Sono danese — anticipò non appena gliene fu data
l'occasione, senza che nessuno glielo avesse peraltro
domandato. Si chiamava Edwirges, Edva per gli amici.
La barbie bruna dell'Honda gialla invece se ne stette
impalata ancora per un bel po' come se aspettasse che
qualcuno l'autorizzasse a muoversi.
— Vieni, Barbie — dovette dirle Nino, l'agrigentino: manco
a farlo apposta, si chiamava proprio Barbara ed era
maltese. Era bruna e slanciata almeno quanto la nordica,
insieme alla quale formava una vera e propria coppia di
alabardieri, quando entrambe si mettevano ai lati
dell'abbronzatissimo Nino, tipico mezzataglia dalla faccia
maschia e volitiva, come si conviene a un autentico
siciliano.
I guerrieri mi avevano ormai completamente circondato e
qualcuno si azzardava a toccare i vetri e la carrozzeria per
vedere di che cosa realmente fosse fatta quella navicella
spaziale. A un tratto uno di loro emise un grido che
scatenò nella tribù qualcosa di simile a un canto, una
preghiera, un'ovazione e un pianto allo stesso tempo. In
un istante si adunarono attorno al gruppo di guerrieriadoratori
un'infinità di donne, bambini e vecchi sbucati
fuori dalla giungla. Era tutto un popolo chiamato a raccolta
dal potente loro dio venuto a soddisfare le aspettative
coltivate dagli ancestrali fin dagli albori dei tempi.
Era in certo modo la ripetizione, dopo quasi mezzo
millennio, dell'incontro degli intraprendenti portoghesi con
gli indiani delle coste brasiliane. Sospettosi gli uni degli
altri, incantati e sorpresi, realizzavamo una nuova fusione
della storia con la preistoria. Una nuova scoperta del
Brasile.
Fu in quel momento che avvenne il fatto che ci avrebbe
catapultati tutti sulle prime pagine dei giornali del mondo
intero e che per gli illetterati indigeni, fino allora i più
sconosciuti e i più ignoranti del pianeta, si trasformò
nell'argomento definitivo a favore della loro ormai
consolidata persuasione e indistruttibile credenza: la
scienza divinatoria dei loro avi era la più avanzata
possibile tra le possibili forme del sapere umano. Una
profezia di non so quante centinaia di lune prevedeva
esattamente per quel giorno la venuta di Dio sulla terra.
Per questo si erano mossi, diretti verso il punto che gli
antichi indovini avevano trasmesso lungo i vari anelli della
loro tradizione orale.
Un rumore assordante proveniente dall'etere fece eco in
quel momento al coro unisono d'invocazioni di tanti
credenti e divenne sempre più forte, mentre l'ombra di un
gigantesco boeing rabbuiò per qualche istante la luminosa
atmosfera verde in cui ci trovavamo immersi. L'effetto
doppler aveva ormai rapidamente attuttito quello
straordinario rombo di reattori, terminando in un tonfo
sordo qualche chilometro più in là.
Aspettammo invano una grande fiammata seguita da una
spettacolare esplosione e un fungo di fumo sorgere dal
cuore della selva. Niente. Solo il coro dei versi selvaggi di
migliaia di specie di animali riempì l'aria, mentre i primitivi
e gli alienigeni motorizzati si prostravano nella polvere
rossa della Transamazzonica, ognuno per evidenti e
comprensibili motivi personali.
Io rimasi seduto al volante della Landau, impietrito più per
la coscienza della mia condizione di povero mortale, lo
confesso, che per il nuovo ruolo di imperturbabile divinità
assegnatomi dai fati.
Il cacico, dopo un lungo silenzio, si fece coraggio e alla
fine si alzò di scatto con un grido sovrumano:
— Iemuni arricogliri lupassuluni — che, in kawatari, vuol
dire: "andiamo a prenderci il regalo inviato dagli dei".
E ci avviammo tutti in fila indiana, naturalmente, verso il
luogo dell'incidente aereo, per ultimi noi quattro visi pallidi
che non conoscevamo la strada. Tra alberi secolari,