Speciale Sardegna - Centro Studi e Ricerche Aleph

segga! - Disse Rodger, cercando di mettere
da parte il terrore che ancora lo attanagliava.
-Sa una cosa, signor Rodger, credo di avere
avuto la conferma che cercavo, questa
sera…- Gli risposi, mentre mi sedevo
tenendomi il braccio.
-Lei ospita tra le mura della sua dimora, un
puro e semplice famiglio…sì, un famiglio,
ossia quella che molti occultisti definiscono
come entità parassita, perché perseguita solo
gli individui che appartengono ad una
specifica famiglia, fino a quando non riuscirà a
provocarne l’estinzione! -
Il signor Bettiscombe impallidì, e dovette
sedersi per calmare l’imbarazzante tremore
delle gambe.
-Certo, il suo è un caso particolare…perché ci
troviamo di fronte ad un famiglio evocato ad
arte dal suo avo James Edward e che sembra
in grado di possedere sia esseri viventi che
semplici oggetti inanimati. E’ possibile che le
sue azioni rispondano a dei precisi comandi
impartitigli dal suo avo prima della sua morte,
ma quest’episodio del gatto, francamente, mi
orienta sull’ipotesi che esso agisca in maniera
indipendente.
-Dobbiamo, dunque, attenderci altre
pericolose rappresaglie, signor Price?
-Certamente, adesso più che mai. L’idea che
possiamo trovare la soluzione per distruggerlo
lo ossessiona…
-Dio del cielo! Tutta questa faccenda è un
incubo! - Sbottò Rodger, afflosciandosi sulla
sedia.
-A chi lo dice, amico mio. Ma non occorre
disperarsi…credo di avere bisogno di un paio
di punti di sutura…ma quando il dottor
Crowford mi avrà sistemato questo
avambraccio, sarà il nostro turno muovere, e
potremmo essere vicini alla combinazione da
matto, più di quanto non si creda!-
Rodger apparve più risollevato, anche se le
ripercussioni delle forti emozioni che dovette
sopportare durante l’intero mese trascorso
appresso alle mie indagini, avrebbero minato
irreparabilmente il suo stato di salute mentale.
-Demoni, spettri, maledizioni…ci mancava un
famiglio, adesso…ed ora che conosco cosa
esso sia, ti confido che non mi sento proprio
tranquillo…- Bisbigliò Arnold, mentre con la
mano rallentava il nodo del suo cravattino.
-Avresti dovuto dedicarti ad un lavoro più
sano, caro Robert, così rischi di invecchiare
precocemente…ed in quanto a me…non
riesco proprio a capire perché mi ostini tanto a
seguirti…prima o poi prenderò un “tocco” e
sarai costretto a cambiare assistente!-
Continuò, nel suo tono semi serio.
-Coraggio, sii fiducioso, come ho detto, la
soluzione è ormai vicina…dobbiamo solo
limitare i danni…- Gli risposi.
Jeeves, entrò nella sala con un sacco di juta
in cui depose quello che restava di Devon, il
gatto che la signora Elisa non aveva voluto
portare con sé, mentre due figure a cavallo
emersero dall’oscurità del viale. Erano Mason
ed il dottor Crowford, la faccia del quale non
ho voglia di descrivervi, allorquando ebbe
modo di essere ragguagliato su quanto
accaduto durante la cena. Fu l’ultima volta
che si decise a mettere piede in casa
Bettiscombe!
© Pasquale Francia
pfrancia@oneonline.it
(Continua su PB13)
Progetto Babele Dodici
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P B p o e s i a p r e s e n t a
Commento a “Lazzaro Lazzarone” di Fausto Cerulli
di Pietro Pancamo
Quando alla Tv sento parlare qualche sommelier famoso, impegnato aulicamente
a declamare (con voce piena d’anima, e degustando sorsi): «Questo Brunello
trasuda aromi variegati, che vanno dalla rucola al ribes nero, dalla grafite al cuoio,
dal tabacco dolce al legno grigliato, dal petrolio alla gomma arabica, per arrivare
infine agli pneumatici Michelin», mi ritrovo subito a scherzare: «Beh, quello più che
un vino, pare ’na discarica: c’è de tutto!».
Ed è la stessa reazione che ho, dinanzi alle poesie troppo “barocche”, troppo
ricche di immagini e pensieri, poco amalgamati. Ma di sicuro, la sovrabbondanza
caotica e disomogenea non è per nulla il difetto principale di Fausto Cerulli, che
basa invece la propria lirica “Lazzaro lazzarone” su di una sola e ben precisa ideaguida:
l’unico dio della vita è la morte.
Quasi imitando – almeno nella forma – i toni dell’ingegnoso Dino Buzzati (il quale
descriveva con fantasia “accorata” gli angeli e i santi per esaltare in essi – e in
prosa – la parte meno intaccata e più sana del genere umano) Cerulli costruisce, al
contrario, una fiaba in versi e nemica del cielo, che – pur dotata di rime talora
impacciate e ingenue – procede sommessa, mormorando bestemmie sottotraccia,
pronte ad illustrarci Gesù Cristo come un teppistello soprannaturale e fastidioso,
sempre intento (per desiderio, probabilmente, di accumulare gloria personale) a
scassinare la pace altrui.
«Donare la vita» - sembra voler dichiarare l’autore - «significa restituire la
sofferenza, a chi finalmente se n’era liberato per intercessione della morte».
Certo, non condivido molto simili convinzioni; tanto che – pur apprezzando
l’esemplare abilità compositiva che attraversa il testo di “Lazzaro lazzarone”,
ispirandolo per intero ad un’atmosfera suggestiva d’incanto meditativo e blasfemo
– non riesco davvero a impedirmi questa domanda:
«Fausto Cerulli - col suo rifiuto pacchiano, anche se mediato e attenuato dall’arte –
dell’operato del Messia, è ormai la spia di una società che può fare a meno di Dio?
Magari perché è cresciuta sino a superarLo, diventando migliore e più forte di Lui?
... O solo perché L’ha dimenticato?».
Pietro Pancamo
Lazzaro lazzarone
Erano quattro giorni ormai e quattro notti,
lunghe per me e brevi a chi mi era restato
sulla terra parente amico amore amato
amante e quasi mi ero davvero abituato
ad essere morto lì nel mio sepolcro sigillato
all’ombra di quattro cedri e di una palma.
Poi mi giunse all’orecchio un parlottio,
quasi un tubare di tortore o lo scorrere
di un fiume lento, ed erano le voci
delle sorelle mie Marta e Maria.
Maria, delle sorelle mie la più sagace
diceva che dissigillar sepolcri
porta male, che non serviva a niente
proprio a niente, ed era giusto il lutto.
Tanto, la sentivo dire con chiarezza,
il corpo di Lazzaro nostro è ormai distrutto
dal bacio di quei vermi che sappiamo.
Poi quella voce di quel vecchio amico,
che si chiamava, sì, lo riconobbi
proprio da quella voce, Gesù di Nazzarette,
prese a dire chi crede non è morto
e se credete voi ve lo riporto
alla vita dell’orto e del bestiame.
Io non potevo farmi udire, non volevo
dare spavento alle sorelle mie
che giustamente mi avevano a morto,
ma avrei voluto dire di lasciarmi
con le mie fasce lì e con la mia pace.
Ma quell’amico, inesorabile nella sua
smania di voler essere il dio di un dio
padrone della morte, fece riaprire
le porte del sepolcro, e la sua voce
con tono non so se di amore o di minaccia
mi disse Lazzaro cammina: e io presi il
passo
di quella vita che non avevo amato,
e lasciai quella pace sconosciuta.
Grande fu la meraviglia della gente,
confuse un po’ di gioia le sorelle
e solo Cristo vinceva quella guerra
con la sua santa stregoneria.
Poi non ricordo più come ho vissuto
la mia vita risorta: l’altro giorno
rileggendo per caso un versetto di Luca,
ho saputo che fui una sera a cena,
ma in disparte, con quel mio amico
ormai famoso, con quel Gesù
che adesso si chiamava Gesù Cristo
e che non mi rivolse la parola, forse
aveva schifo di me che ero risorto
mentre a lui si preparava morte.
© Fausto Cerulli