Speciale Sardegna - Centro Studi e Ricerche Aleph

piccolezza e della labilità umane, ma deluso perché
comunque tempo ed esperienza hanno insegnato ben poco).
Un umorismo del genere di quello cantoniano, avrebbe un
senso ancora oggi, secondo te? E più in generale, vedi un
futuro per l'umorismo?
Quello che mi ha più stupito di Alberto Cantoni è stata proprio
la modernità dei messaggi e delle consapevolezze evidenziati
nei suoi testi (ovviamente con le restrizioni e retaggi che il suo
essere uomo di fine Ottocento inevitabilmente comporta).
Considerazioni come quelle sull’inutilità della guerra,
sull’uguaglianza delle persone, sulla piccolezza dell’uomo
rispetto all’immensità e indecifrabilità del cosmo, e ,più in
generale, sulla difficoltà di comunicare insita nelle persona a
causa dell’incapacità ed impossibilità di comprendersi a
vicenda, sono di un’attualità incredibile.
Le tesi esposte da Cantoni sono quelle del più tipico umorista
alle soglie del nuovo secolo, ovvero sono le tematiche che
Luigi Pirandello andrà approfondendo ed esponendo
(senz’altro meglio e con una maggiore cognizione, ma non
con una più profonda coscienza) nei suoi scritti poco tempo
dopo: considerazioni quali la labilità del reale, la caduta delle
illusioni, la scomposizione della realtà, gli strappi nella
coscienza, sono tematiche umane adatte a tutta l’umanità e di
tutti i tempi, proprio perché esprimono considerazioni di tipo
ontologico, però ritengo siano particolarmente adatte per le
ere moderne e contemporanea in quanto è tipica di questi
tempi la profonda riflessione da parte del singolo sulla propria
interiorità; il progresso sicuramente a spinto e continua a
premere su queste mosse della coscienza perché ponendo
continuamente nuovi traguardi e cercando dunque
costantemente di superare nuovi limiti, pone la mente umana
a dover fare i conti in primis con se stessa, in quanto è proprio
lei l’artefice dell’evoluzione stessa e colei che sola la può
gestire.
Alberto Cantoni, da buon spirito critico e tormentato qual’era,
sia come uomo, sia come umorista, già si poneva di fronte a
tali questioni, e la chiusura dell’apologo già citato (quasi una
favola filosofica), Io, el Rey, mi fa capire come la sua opinione
non fosse troppo positiva e speranzosa a riguardo:
Gli è che la fortuna delle parole varia di molto cambiando
paese, e vara anche, disgraziatamente, la fortuna dei luoghi,
benché stien farmi. Di fatto, basta leggere ora in altissimi versi
di un «settentrional vedovo sito», perché ci venga subito
voglia di guardarne un altro, più vedovo assai dalla parte
opposta.
La luce, cui alludono i versi, lo rallegra ancora degli stessi
raggi; ma importa molto che il sole sia sempre quello, se
persino al tempo dei Mori ci si vedeva meglio!
La risorsa straordinaria dell’umorismo e dell’umorista, quella
che permette di stingerlo dallo sterile pessimismo e dalla
compiaciuta autocommiserazione, è la capacità del sorriso, la
capacità di mediare l’insensibile risata, e al tempo stesso la
problematica riflessione con esiti altro che distruttivi.
L’umorista fa della sua coscienza il suo punto di forza, senza
però cercare di ergersi a portatore di nuove certezze, ad
elevatore di nuovi sistemi, bensì mostrando e diffondendo con
i suoi racconti vivaci ed accattivanti, la sola capacità di cui ha
la presunzione di farsi rappresentante: l’essere uomo di
mondo, ovvero la capacità di affrontare la quotidianità dandole
il giusto peso, grazie alla comprensione del gioco di maschere
e della recitazione che cui si è costretti a sottostare ogni
momento sul palcoscenico della vita. La salvezza per
l’umorista esiste, però non è da ricercarsi con la lotta, ma con
la dignitosa accettazione del proprio ruolo, accettazione
derivata dalla comprensione che va oltre l’apparenza. La
capacità di SORRIDERE di fronte ai casi della vita, anziché
ridurre il grottesco e l’ingiusto cui ci si deve per forza trovare
do fronte, persino in famiglia, a motivi di disperazione o do
odio, è il segno della vera vittoria.
Come dire quindi che non vedo un futuro per l’umorismo?!
Per gentile concessione di Fabiana Barilli
A cura di Carlo Santulli
Progetto Babele Dodici
TESTI D’AUTORE
A passo di Gambero 1 - Sgorbio
di Alberto Cantoni
(…) La folla si sgomenta, non capisce nulla, ma il professore
non ha né forza, né coraggio sufficiente per spiegarsi.
Finalmente un tartufo che si era cacciato in mezzo alla
scolaresca coll’evidente proposito di raccogliere qualche
parola troppo ardita a di riferirla al consigliere aulico suo
patrono, si rizzò in piedi, e cominciò ad indicare il paziente
siccome una vittima del dito di Dio! (…)
Una dotta università tedesca apriva le sue porte ad una folla di
gente che, in fatto di scienza, giungeva a tanta abnegazione da
proporla, in certe ore, alla birra. Era giorno di festa per quei
sacerdotini di una verità…avvenire, e tu avresti potuto fartene
capace badando allo sguardo e all’ansietà che si dipingevano sul
volto di ognuno. E nessuno aveva torto. Un professore, la di cui
fama non era ancora uscita né vittoriosa né vinta dal pestello della
pubblica opinione, avea proclamato, pochi giorni prima, che nella
prossima lezione si sarebbe accinto a creare Iddio! La promessa
era lunga, molto lunga, e quel branco di studiosi che aspettavano,
secondo l’odio o l’amore di parte, che l’attendere fosse corto,
ovvero lunghissimo, più ancora forte della promessa.
Già gli occhi di molte speranze della patria pendono dagli occhi di
Fichte (era lui), già una corrente psico-magnetica si è stabilita fra la
cattedra e le panche, allorché il creatore di Dio si alza, guarda
attorno, fissa un punto, lo torna a fissare, rimane in asso, poi sputa,
poi si gratta le tempie, poi si butta di nuovo a sedere, tanto avvilito e
confuso che lo si sarebbe potuto scambiare per ogni uomo del
mondo fuorché per Fichte, per l’Io uguale a Io (io = io).
La folla si sgomenta, non capisce nulla, ma il professore non ha né
forza, né coraggio sufficiente per spiegarsi. Finalmente un tartufo
che si era cacciato in mezzo alla scolaresca coll’evidente proposito
di raccogliere qualche parola troppo ardita a di riferirla al consigliere
aulico suo patrono, si rizzò in piedi, e cominciò ad indicare il
paziente siccome una vittima del dito di Dio!
-Che Dio!? Gridavano i fautori di Fichte! Se non è ancora nato!
-No, no, gridò il professore che avea ritrovato tutta la sua energia, e
sfidava il ridicolo pur di non cedere al baciapile, no, no, non è il tuo
Dio che mi colpisce, è un bottone, un bottone d’inferno che mi
annichila, che mi disfa!…
-Un bottone? Chiesero tutti i partigiani, ed avversari e tartufi. Un
bottone?
-Sì, sappiatelo. Il più diligente, il più coscienzioso dei miei allievi (e
additava un giovane biondo che aveva più fronte che testa) veniva
ad ascoltarmi da un anno in qua con un abito rosso e scucito cui
mancava un bottone. Io me ne accorsi dal primo momento e
cominciai a prediligere quella mancanza riguardandola siccome
segno nobilissimo di povertà nobilmente accettata e sofferta. A
poco per volta quel bottone che non c’era divenne la mia stella
polare, e sa Dio quanti strafalcioni mi sarebbero usciti di bocca se
io non mi fossi ritemprato nella contemplazione del vedovo
occhiello. Una mano addestrata nelle mille arti dello spegnitoio, un
filo di refe strappato alla gonna della più laida strega che abbia mai
inforcato granate nel più energumeno di tutti i sabbàti, attaccarono
un nuovo bottone a quell’abito, e fecero di Fichte una testa di legno,
una testa di Chioggia che non ha più né Dio né Io. O palandrona
benemerita per servizio lungo, abbi pietà del mio ingegno, e rendi
Fichte a Fichte.
Detto, fatto. Il biondo, levando la palma con ardore di settario, si
strappò il bottone dall’abito, come Epaminonda il pugnale dal seno,
poi rivolgendosi al suo Maestro già radiante di gioia, gli disse:
«A te, parla!».
E il professore fu più eloquente che mai.
Ma il povero Dio fu tanto subissato sotto una gragnuola così fitta di
obiettività e di subiettività che alla stretta dei conti si avrebbe potuto
giurare che o Dio c’era anche prima di Fichte, o non c’era e non ci
sarà né prima né dopo.
* * *
Voltiamo pagina.
Io sono miope come uno sciagurato che divora più libri di quel che
non mangi ciambelle, e un contadino, amico mio, ti saprebbe
numerare la bacche più giovani e più minute del Noce di
Benevento. Per esso i cannocchiali sono ladrerie di giustamestieri,
per me un occhialino è quasi più indispensabile degli occhi stessi.
Ci addormentiamo davvicino, e una fata, toccandoci le palpebre,
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