Erthole - Sardegna Cultura

Di me conoscevano tutto, anche le piccole miserie che
nascondevo a me stesso. Mi chiesero perché non fossi andato
io a Lopéne. Non trovai risposta; il luogo della mia rigenerazione
era altrove. Per loro c’era Erthole, replicarono, se
avessero avuto voglia di fare… ma una confusione senza
speranza oscurava ogni cosa. Quelli ch’erano saliti fin lassù,
però, avevano seminato sulle pietraie, rompendo l’inerzia e
sfidando i temuti incantesimi.
– Non sono pazzi, – gridavo perché sentissero tutti, anche
coloro che mi avevano voltato le spalle.
– Altro cerchi qui –. Era la voce di uno che mi stava accanto.
– Chi cerco lo sapete, per lui sono venuto.
Nessuno poteva sfuggire al proprio destino, dissero; niente
accadeva a caso. La mia presenza a Erthole era un azzardo.
Pensavo ai chertores, scherniti da tutti, sempre. Rischiavano
la vita per sapere. Mi ricordai di Malune, arrivato in
paese cercando tracce visibili su strade polverose. L’avevo visto
ricoperto con un telo di sacco in fondo a un precipizio:
sporgeva una mano livida col pugno accanitamente chiuso.
Poteva essere inciampato: la strada era scivolosa e la notte
buia. Così avevano sentenziato i periti.
– In trettos tuos 82 –, mi dissero minacciosi sos incumannados
di Erthole. Forse anche a Malune era stato imposto di
non varcare il limite. I fatti erano irrevocabili.
– Dov’è Luca? Dovete dirmelo.
– Ischida, omine, 83 – mi gridò qualcuno dandomi uno
spintone. Era l’ultimo avvertimento. Altre mani mi afferrarono
e mi portarono dentro il cerchio che si era formato attorno
a me. Per Malune era bastato solo uno strattone nella
notte buia.
Chiedevo ancora di Luca, tentando di vincere voci e risate.
Mi addossarono al tronco di un albero, distendendomi
le braccia come per una crocefissione.
– Devi rinsavire, qualcosa l’avrai pure appresa a Erthole.
82. Nei tuoi limiti.
83. Sveglia, uomo.
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Avevo tutto il corpo indolenzito per la violenza di quelle
cento mani, ma non temevo più niente.
– Cos’avete fatto a Luca?
– Vai per la tua strada, – m’imposero con un ultimo
spintone, allontanandomi dal loro cerchio.
Untu iti?
In buch’e corbos 84
Era unto? / In bocca ai corvi.
Seguì un silenzio di morte: la sorte di Luca era racchiusa
in quell’arcana metafora. Volevo correre, ma la terra sembrava
aprirsi davanti a me.
84. Per indicare che chi ha una colpa finisce male.
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