Erthole - Sardegna Cultura

Lo portavano a Nuoro, ancora una volta con i ferri ai polsi.
Nella salita, fermo al lato della strada ferrata, lo attendeva un
uomo a cavallo, per gridargli ch’era stato lui a disperderlo.
– Era grande Pettorru, e aveva la voce poderosa… a sa
Serra però l’avevo buttato giù da cavallo.
Concluse così il suo racconto. L’altro processo di Sassari,
i nuovi testimoni pagati da Pettorru e da Zuacchinu, la
memoria ritrovata dal Turrarbesu, l’ergastolo… che senso
aveva parlarne? Erano approdi necessari, come la rovina di
su Dominariu.
– Io sono andato come sono andato… Nicola ha fatto
il resto.
Povero Nicola. Pareva un granello di sabbia nell’ingranaggio
del destino. Rise e non volle dire altro. Tutto era ormai
concluso e giudicato. Non parlò neanche delle firme raccolte
nel paese per fargli ottenere la grazia, dopo trent’anni di
galera.
– Di quale classe siete?
Aveva fatto la guerra mondiale. La medaglia d’argento
gliela avevano tolta, dopo.
– Vi conservate bene nel corpo e nella mente.
– I nomi… non li ricordo tutti, – disse sorridendo. Una
voce di donna lo chiamò. Ne fui sorpreso, la casa mi pareva
disabitata.
– Mia nipote… mi assiste.
Non pioveva più. Mi alzai per andar via e lui non mi
trattenne.
– Eravate sulla terrazza, prima; potrei…?
Mi precedette, e salimmo la vecchia scala di pietra, altre
rampe senza ringhiera. Tra le macerie era stato ricavato uno
spazio, dal quale si poteva guardare lontano. Salimmo ancora,
e su quel ciglione mi venne di chiedere qualcosa sulla
sorte toccata agli antichi nemici, anche a quelli che non
aveva nominato nel suo racconto, i nemici parenti.
– Mortos, – rispose distendendo la mano, come se fossero
davanti a noi, sepolti tutti sotto la nebbia che copriva
il mondo. Non chiesi altro.
– Sono a Erthole, ho preso una casa per qualche stagione.
Tardava a capire.
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– Avevo bevuto alla fonte e ci sono tornato, – continuai.
Scuoteva la testa per negare qualcosa. Quel luogo era
molto lontano, ci voleva una vita per arrivare lassù. Erano
molte le fonti alle quali diceva d’avere bevuto. Mi chiese se
ero sano di mente.
– Non so, dite voi.
– Nei luoghi bisogna tornare per morirvi. Il mio tempo…
Io resto qui, devo prendere aria.
I suoi occhi, ancora più stanchi, sembrava cercassero un
punto al di là delle nebbie. Mi allontanai in punta di piedi.
Stava per riprendere a piovere, come se fossimo dentro l’inverno.
Prima di superare il piccolo valico di sa Punta, mi
voltai per dare un ultimo sguardo a su Dominariu. Ziu
Croale era ancora lì, si ergeva sulle rovine, solitario e grande
come l’avevo sempre pensato fin da quando avevo pianto la
sua sorte in un lontano pomeriggio di novembre.
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