O Sacrifício - Unama

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perscrutador. Meiga e triste como sempre, tinha Virgínia agora os olhos postos em
sua mãe. Esta compreendeu imediatamente o pensamento daquela. Era uma
súplica que ela lhe fazia mudamente, mas do íntimo da alma. A tímida menina não
se animava a repetir com os lábios as palavras de há pouco, que tinham suscitada à
aflita mãe as acerbas expressões indicativas de sua grande pena.
Mas Maurícia, contra o seu costume, teve bastante ânimo para lhe não deferir
a súplica.
— O que quer o Sr. Albuquerque é impossível, Virgínia — disse ela
resolutamente. Se a tua felicidade depende de ajuntar-me novamente àquele de
quem me separei, sentindo nas faces a impressão de uma ameaça e no coração os
espinhos de inumeráveis afrontas, então serás infeliz, pobre filha, porque
semelhante sacrifício é superior às minhas forças. Não me separei de teu pai por
leviana, caprichosa ou desonesta; separei-me por ter conhecido que maior desgraça
seria para mim e talvez para ele, continuarmos unidos do que separados. O muito
que então padeci está constantemente a pôr-me diante dos olhos o muito que
deverei padecer se tornar à sua companhia, na qual não tive uma impressão de
verdadeiro prazer que resgatasse as humilhações, as contrariedades, os vexames,
os desgostos que me causou, sem dar mostras do menor pesar, antes revelando
que se comprazia em ver-me representar o papel de vítima. Tem paciência, minha
filha. Deixaremos em poucos dias esta casa. Outra há de ter aberta para nós as
suas portas. Não tenho vivido até hoje do meu trabalho? Ele não me há de faltar fora
daqui. Tenhamos confiança em nós.
Virgínia, como se acabasse de ouvir a sua sentença de morte, mostrou no
rosto dobrada expressão de mágoa íntima. Levantou-se e pegou uma das mãos de
sua mãe, que levou aos lábios por certo requinte de ternura.
— E Paulo, mamãe? — interrogou com voz chorosa e comovida.
Nesse momento, bateram à porta do quarto. Virgínia desdeu a volta da chave,
e a luz da vela que ardia sobre a mesa a um dos ângulos do aposento esclareceu a
face de um homem. Era Albuquerque.
Maurícia foi ao seu encontro. Ele pegou-lhe da mão e conduziu-a para junto
da mesa. Sentaram-se aí, tendo ambos nos rostos os tons sombrios do pesar que
traziam no espírito. Foi Albuquerque o primeiro que falou.
— Não quis deixar para amanhã o que eu devia dizer-lhe já.
— Estimo muito saber que o senhor dá a devida importância a um
acontecimento que parece destinado a influir diretamente na minha vida.
— Que é isto, D. Maurícia? — interrogou o senhor de engenho com ares de
quem estranhava o procedimento dela, que dera causa à sua visita. O que foi que tão
inesperadamente a compeliu a praticar um ato contrário a todo o seu passado de há
três anos? Todos notamos que a senhora, que sempre deu provas de ajuizada, se
recusasse a aparecer a seu marido, cuja volta à minha casa fora assentada por mim
no pressuposto de que lhe mereceria, quando não a satisfação do seu dever logo que
eu chamasse para ele a sua atenção, a prática ao menos de uma delicadeza.
— Neste ponto, o senhor tem razão, e eu peço-lhe desculpa, disse Maurícia.
Fui descortês para o senhor, mas não podia deixar de ter semelhante descortesia
quando o meu sossego exigia que destruísse imediatamente no espírito do meu
marido qualquer esperança de reconciliação que ele alentasse. Eu devia ser cruel
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