O Sacrifício - Unama

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tomara no meio do mais intenso prazer que sonhara. Era a segunda vez que se lhe
deparava na vida o espetáculo da morte de uma pessoa cara. As lágrimas em
borbotões começaram a cair-lhe pelas faces e a formar uma poça cristalina, onde se
refletia a luz já então acesa.
Vendo-o chorar, D. Matilde entrou a chorar, também. E por esta forma se
trocaram sorrisos em lágrimas, doces comoções por aflições pungentes.
Horas depois, Ângelo deitado no sofazinho de vime do seu aposento, tendo a
cabeça sobre as pernas de D. Matilde, ouviu desta a narração dos últimos dias de
vida de Maurícia. O que a mãe contou ao filho pode resumir-se no seguinte:
Certa manhã, Maurícia sentira-se sem forças para levantar-se da cama.
Passara a noite prostrada e febril. Nas faces, lívida cor substituíra as mimosas tintas
esparzidas aí meses antes pelo pincel do artista insigne que se chama saúde, ou
antes tranqüilidade espiritual. O vigor, e com ele a vida fugiam espavoridos.
A doença trouxe grandes sustos à família. Em conversação com a mulher,
Albuquerque, que já tinha notado dias atrás os progressos da decadência física
dessa criatura robusta, que os sofrimentos mais cruéis nunca tinham podido vencer,
e que, ao contrário, de todos triunfara.
Virgínia muitas vezes surpreendera a mãe chorando em silêncio. Empregara
todo o esforço para saber a origem dessas lágrimas, que levavam dor mortal
diretamente ao seu coração; mas nem de longe Maurícia dera a entender a
verdadeira causa delas. Uma vez disse à filha, depois de fugir por muitos modos às
suas indagações.
— Não te assustes com o meu pranto, Virgínia. Não és tu feliz? A tua
felicidade não vai aumentar com o nascimento do primeiro fruto do teu amor? Deixame
chorar em silêncio; choro sem causa; as minhas lágrimas provêm de uma
melancolia que eu não compreendo e não posso explicar.
Naquele dia, Maurícia pedira Albuquerque que mandasse por os cavalos na
carruagem; queria ir à estrada de João de Barros; tinha muitas saudades de
Eugênia; queria vê-la. À noitinha a mãe e a filha entraram em casa de Martins.
— Venho vê-los — disse aquela, entrando; e creio que daqui não sairei mais,
senão para o cemitério. Procuro uma região aprazível para exalar o meu último
suspiro.
Martins e Eugênia, que não sabiam da doença da parenta, sentiram uma
impressão dolorosa, vendo-a naquela abatimento geral, que indicava próximo
acabamento, e ouvindo palavras que pareciam anunciá-lo já.
Nessa mesma noite, Maurícia mandou dizer a Sinhazinha que a viesse ver, e
ela não se fez esperar. Aquelas duas mulheres, que estavam padecendo do mesmo
mal, abraçaram-se com ternura.
— Ainda está muito descrente, Sinhazinha? — perguntou-lhe Maurícia.
— Cada vez estou mais. A sinceridade fugiu do mundo.
— Você não tem razão para dizer isso. Deixe-se de descrença. Seu futuro
está clareando. A tempestade cessará brevemente, e surgirá depois um dia risonho
e esplêndido, que há de acompanhá-la por toda a vida sem nuvens e sem ventanias.
— Qual, D. Maurícia! A senhora diz-me estas coisas tão bonitas para
consolar-me. Ninguém melhor do que a senhora sabe que as minhas ilusões
murcharam e secaram.
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