O Sacrifício - Unama

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No outro dia, a capelinha, onde fora depositado o cadáver parecia horto. Não
houve rosas, perpétuas, saudades, murtas e alecrins em todos os sítios dos
arredores, que não tivessem vindo adornar o penúltimo paço de tão preciosos restos
mortais. Não houve matrona, ou moça, ainda que não pertencesse ao círculo de
onde havia emigrado para nunca mais voltar aquela musa canora, apaixonada e
honesta, que não mandasse levar à capelinha o seu ramalhete ou o seu açafate com
flores - delicado tributo de estima, espontaneamente rendido em honra de quem
deixava tão gentil memória na face da terra
CONCLUSÃO
Voltando do interior à capital de Pernambuco, o primeiro ponto para onde me
encaminhei, depois de ter ido ao meu cabeleireiro, foi o teatro. Havia cerca de oito
meses que eu estava fora do Recife. A minha estada na remota povoação aonde me
levara interesse particular, fora um longo e ininterrupto tédio. Cheguei ávido de
distrações. Ora, a primeira que se me ofereceu foi um espetáculo anunciado para
aquele dia. Esse espetáculo despertou logo em mim dobrada curiosidade: o drama,
além de novo, era original de Ângelo.
No teatro, encontrei-me com Martins, que fora atraído pela mesma novidade
que eu. Ângelo estava num camarote da segunda ordem. Notando eu a presença de
duas senhoras que me pareceram estranhas à família do dramaturgo, Martins veio
em socorro à minha lembrança:
— Não conheces mais Sinhazinha e a mãe?
— Ah! São elas?
— Ângelo está de casamento justo com Sinhazinha.
Nesse momento, o nosso amigo, que nos vira, fez sinal para que fossemos ter
com ele. Subimos, e do camarote assistimos aos seus triunfos literários.
Quase não conheço Sinhazinha. Estava muito menos delgada do que antes,
corada, bonita e parecia ter perdido parte dos modos tímidos, melhor direi, do
acanhamento que um ano atrás era a sua feição dominante. Ângelo mostrava-se
satisfeito, para não dizer feliz. Enfim, notei entre as duas famílias uma como
benevolência recíproca e íntima, que me deu a medida da harmonia a coroar o laço
ajustado entre os dois jovens.
Lembrei-me de Maurícia ao sair do teatro, e falei nela a Martins.
— Vai fazer um ano que a acompanhei à sepultura. Teve uma vida bem
penosa e crua. Descansou.
Comoveram-me estas palavras.
Entrei em casa, revolvendo no pensamento aquela profunda sentença que
Herculano pôs nas elegias do Presbítero de Cartéia:
“Haverá paz no túmulo? Deus sabe o destino de cada homem. Para o que aí
repousa, sei eu que há na terra o esquecimento!”
FIM
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