O Sacrifício - Unama

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Quanto lhe custou o trajeto da estação das Cinco Pontas à estrada João de
Barros! Tinha o coração em aflitiva e doce ansiedade. A carruagem não rodava, voava
por ordem sua, o plaustro das ninfas antigas não era mais veloz. E ele tinha razão de
querer vencer a distância com a rapidez do pensamento; estava quase alucinado.
Havia perto de seis meses que não sabia notícia de Maurícia, que durante esse tempo
tivera quase exclusivo domínio em suas idéias. Enfim, ao escurecer, o carro parou à
porta do sítio de D. Rosalina. Ângelo, tendo na mão a bolsa de viagem, saltou, quando
o carro ainda não estava parado, e transpôs correndo a soleira do portão. Arbustos,
que ele deixara pequenos, estavam grandes. Madressilvas novas, resedás, jasminslaranjas,
que haviam sido plantados em sua ausência, formavam latadas sombrias e
muitas espessas nas proximidades da porta da entrada. Os cajueiros ostentando os
primeiros frutos daquele ano, recendiam aromas agradáveis.
— Reconheço os aromas do cajueiro — disse ele — entrando. Como são
gratos os perfumes da casa paterna!
Uma afilhada de D. Matilde, por nome Joana, que ao pé de uma das janelas,
se aproveitava das últimas claridades do dia para concluir a sua tarefa em uma
almofada de renda, correu como louca pelo corredor a dentro, gritando:
— Dindinha, Dindinha, aqui está seu Ângelo!
Foi um reboliço, uma revolução, um deus-nos-acuda na casa de D. Rosalina.
Por alguns momentos, pareceu que o mundo vinha abaixo. mas não estava longe do
prazer o desgosto, da esperança o desespero para o infeliz homem de letras.
— Dá-me notícias de D. Maurícia, minha mãe? — perguntou Ângelo.
D. Matilde hesitou. Seu rosto, por onde discorria a aurora boreal de uma
satisfação inesperada e inefável, seu rosto, que, sem falar, parecia dizer mil
prazeres interiores, vestiu repentinamente a sombra do luto íntimo. A boca, que
estava dizendo miríada de emoções, emudeceu.
A mudança súbita, que Ângelo notou imediatamente, aguçou a sua
curiosidade, redobrou a sua angústia.
— Por que se cala, minha mãe? — inquiriu ele, mal disfarçando a
contrariedade. Não me oculte nada. Li no jornal que o marido tinha morrido. Antes
de tudo, diga-me se o jornal falou a verdade ou mentiu.
— Falou a verdade, Ângelo — respondeu D. Matilde. Assim não tivesse D.
Maurícia...
— Não tivesse o quê, minha mãe?
—... morrido também, Ângelo!
— O quê? O que, minha mãe? — exclamou o bacharel.
— Meu Deus, meu Deus! — acudiu D. Matilde. Não te impressiones com a
vontade de Deus, meu filho, por mais dolorosa que te pareça.
Durante alguns momentos, Ângelo não pode dizer uma palavra sequer. Véu
de profunda noite descera como mortalha negra sobre o seu espírito, onde
alvejavam antes roupas de noivado querido. Pôs as mãos na cabeça e, cravados os
cotovelos na mesa, que tinha diante de si, no quarto, entregou-se à acerba dor que o
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