O Sacrifício - Unama

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— Quem me disse? Ninguém, mas eu sei que há de ser assim. Eu sei que a
senhora deixará hoje o engenho e me levará Virgínia. Não tenho forças para impedir
esta separação; quem tem não a quer impedir; o que me resta pois?
— O que lhe resta? Crer no futuro. trabalhar e esperar.
— Então a senhora cuida que sem Virgínia eu poderia trabalhar e esperar?
Eu não quero a vida sem Virgínia, não quero viver um momento sem ela.
— Que está dizendo, Paulo? — interrogou Maurícia com sobressalto, que não
pode disfarçar.
— E porque não hei de viver muito tempo sem Virgínia, aqui lhe trago o que
eu estava ajuntando para lhe dar no dia do meu casamento.
Paulo tendo dito tais palavras, apresentou a Maurícia, para que a recebesse,
uma caixinha preta sem entalhes e sem relevos.
— Mas o que vem a ser isto?
— Há de achar aqui o dinheiro que há três anos eu guardo. Ele pertence à
Virgínia. Para que o quero, se ela me é arrebatada, e eu fico só e triste? Receba
este penhor da minha infeliz afeição. Eu não quero nada para mim desde que perco
Virgínia para sempre.
— Para sempre! — exclamou banhada de lágrimas a inocente menina. Paulo,
Paulo, não diga isto. Não repita estas palavras que não terei forças para as ouvir
sem morrer.
Paulo e Virgínia estavam abraçados, e as suas lágrimas pareciam-se com
dias fontes que deviam não secar nunca mais.
A luz risonha do sol que nesse momento penetrou no quarto, através dos
vidros da janela, veio tirar o rapaz do longo e desalentado amplexo. Em baixo, já se
ouviu a voz de Albuquerque. Os negros tinham partido para o serviço.
Era tempo de deixar o aposento.
Paulo pode separar-se de Virgínia, mas não pode ainda suster o pranto. Deu
o andar para a porta, procurando encobrir o rosto aos olhos de Maurícia. esta
chorava como ele, e tinha como ele, na alma a maior das angústias.
Quando Paulo ia já a desaparecer, Maurícia percorreu com um olhar o âmbito
do aposento. Virgínia estava caída com a cabeça entre as mãos sobre a cama, onde
curtira durante a noite a sua imensa dor. Seus soluços abafados repercutiram no
coração de Maurícia como os ecos de fúnebre surdina. Em presença desta cena
angustiosa, ela — a comovida mãe — não pode senhorear o seu sentimento.
Chamou Paulo.
— Paulo, venha cá. Não se entristeça. A tristeza não quadra bem a vocês,
meigas crianças. Sua felicidade triunfou. A vencida sou eu. O meu sossego, a minha
liberdade, estes imensos bens da vida, este, sim, acabo de perdê-los neste momento.
Sobre as suas ruínas levantam vocês o edifício de sua ventura, que Deus há de
abençoar. Sustenham as lágrimas. Seja eu a única pessoa que nunca as tenha
estanques senão na sepultura. Leve consigo as suas economias, e diga a seu pai que
estou resolvida a reconciliar-me com o pai de Virgínia. Não posso mais resistir.
Paulo e Virgínia, por impulso simultâneo, difícil de explicar-se, mas fácil de
compreender-se, correram a abraçar aquela que tinha o poder de os fazer chorar e
de os fazer sorrir como se fora uma divindade misteriosa e fatal.
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