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Tonya Hurley Ghostgirl
—Ojalá lo hagamos la mitad de bien en el examen final —añadió Damen, mientras
se alejaba marcha atrás—. Te veo después de clase.
—¿Cómo que hagamos? —preguntó Scarlet—. Oye, espera, estoy liada…
Él ya no la podía oír, y Scarlet no tuvo tiempo de oponerse, aunque sí lo tuvo, y
mucho, para renegar de Charlotte.
Damen llegó a casa de Scarlet, bueno, mejor dicho a casa de Petula, aparcó delante
y entró como casi siempre, sin llamar al
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Damen llego a casa de Scarlet, bueno, mejor dicho a casa de Petula, aparcó delante
y entró como casi siempre, sin llamar al timbre. Sabía que Petula tenía entrenamiento
de animadoras y que todavía tardaría en volver a casa. Recorrió el pasillo de la
segunda planta y torció a la izquierda en dirección al dormitorio de Scarlet, en lugar
de a la derecha, como acostumbraba, para ir al de Petula. Se le hizo un poco raro.
Se acercó al dormitorio de Scarlet, hizo caso omiso del genuino cartel de
PROHIBIDO EL PASO prendido a la puerta, y entró. Bajo las luces atenuadas
parpadeaban por toda la habitación lo que parecían centenares de velas
ornamentales. Era precioso, Damen buscó a Scarlet con la mirada, pero no dio con
ella hasta que divisó su silueta en el techo, proyectada por la luz de las velas.
Conforme iba hacia allí, reparó en un pompón clavado a la pared con un cuchillo de
cocina. Se acercó a Scarlet, en el suelo junto a la cama, su iPod sonaba a todo
volumen mientras ella seguía la música como una posesa, ajena a lodo.
—Supongo que esto significa que se acabaron las concentraciones de animadoras,
¿eh? —dijo Damen al tiempo que arrancaba el cuchillo de la pared y liberaba el
pompón que se cernía sobre ella.
Scarlet estaba completamente ida y no le oyó. Le dio unos golpecitos en el hombro
mientras con la otra mano sujetaba el cuchillo, que fue lo primero que vio ella. Scarlet
se arranco los auriculares de un tirón y de un salto se plantó sobre la cama, mientras
la habitación se llenaba con los morbosos acordes de lo último de Arcade Fire.
—Huy, perdona —dijo Damen, cayendo en la cuenta de que parecía un asesino.
Dejó el cuchillo sobre la mesilla di- noche y se fijó en el eslogan de un cartel de la
película de culto de género indie Delicatessen, que rezaba: «Un cuento moderno de
amor, gula y canibalismo».
—Oye, ¿no es ésa en la que el prota tiene una carnicería en el bajo de un edificio de
viviendas y se dedica a hacer picadillo a los inquilinos y luego vende la carne? —
inquirió.
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