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Tonya Hurley Ghostgirl
Damen extendió el brazo derecho, el mismo que ella había admirado en el
vestuario, sobre el respaldo del asiento del acompañante mientras conducía.
Charlotte imaginó que lo hacía sobre sus hombros, se enderezó un poco y se recostó
contra él. Estaba ocurriendo de verdad. Al aproximarse un poco más, pareció que el
antebrazo y la mano de él descendían un tanto, estrechando el hombro de ella y
pegándose a su pecho. Jamás le había tenido tan cerca ni había gozado de tanta
intimidad con nadie.
—¿Es que quiere meterme mano? —dijo Charlotte esperanzada con una risita.
Echó la cabeza atrás disfrutando de la brisa, pero un silbido rompió bruscamente
el clima romántico y los ojos de Charlotte se llenaron de temor.
—¡Por Dios, Pam! —gritó a la vez que se volvía hacia el asiento trasero.
Allí estaba Picolo Pam, mirándola como un padre que acabase de encender las
luces del sótano para interrumpir una sesión maratoniana de besos y revolcones.
—¿Qué pasa? De alguna forma tengo que comunicarme con él, ¿no? —le dijo a
Pam en su tono de voz más persuasivo—. Bueno, ya sabes, a lo mejor esto de la
muerte consigue unirnos.
—Ya veo, ¿así que crees que estar muerta va a ayudarte en el terreno sentimental?
—refunfuñó Pam—. Vas a ver cuando se enteren las que se han operado las tetas.
Como Charlotte no diera muestras de ceder, Pam puso los ojos en blanco y
desapareció tan rápido como había aparecido. Estaba claro que no iba a desperdiciar
su muerte haciendo de carabina.
Charlotte estaba tan obsesionada con ver dónde dormía Damen y revolver entre
sus cosas que ni por un instante no se le ocurrió pensar que tal vez no se dirigía
directamente a casa. Cuando el coche se detuvo junto a la acera delante de una gran
mansión, Charlotte se percató de que el acceso al garaje estaba vacío. Aquélla no era
su casa. Se trataba, no obstante, de una casa por delante de la cual Charlotte había
pasado con su coche en sobradas ocasiones, sólo para ver su rutilante deportivo rojo
aparcado delante tardes, e incluso a veces noches, enteras.
No, no era un caserón cualquiera. Era la casa de Petula.
Y por si no fuera suficiente, allí estaba Petula para confirmarlo: bajó a toda prisa el
largo y cuidado paseo de pizarra para recibir a Damen y frenó de golpe contra la
puerta del acompañante.
—¡Date prisa, mis padres están a punto de llegar! —dijo, instando a Damen a salir
del coche a la velocidad de la luz y correr tras ella paseo arriba.
La idea no es que fuera muy brillante, pero Charlotte los siguió. Camino arriba se
fue hasta delante de la casa, a toda prisa, ajena a la agitada bandada de mirlos que
ahora revoloteaba sobre su cabeza. Llegó a la puerta una milésima de segundo tarde
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